Din copilărie nu mi-a plăcut ovalul. Pavel Kogan, poem „furtună” Nu i-a plăcut ovalul din copilărie

octombrie 2013

La 95 de ani de la nașterea lui Pavel Kogan

Brigantinul său, scris în 1937, a devenit imnul studențesc neoficial al anilor 1960. De fapt, în același timp, Pavel Kogan - la aproape un sfert de secol după moartea sa eroică - a devenit pentru prima dată celebru.
Acest băiat cu trăsături delicate s-a născut la Kiev în 1918, dar în 1922 s-a mutat la Moscova împreună cu părinții săi. Începând el însuși să scrie devreme, știa pe de rost sute de poezii ale diverșilor poeți - gusturile literare ale unui tip pot fi judecate după o foaie dintr-un caiet de școală, pe care Pavel Kogan, de clasa a VIII-a, enumeră pe cine ar mai vrea să citească. Iată tradiționalul Fet cu Tyutchev, Blok și Bryusov, și emigrantul Balmont și chiar împușcatul Nikolai Gumilyov ... Permiteți-mi să vă reamintesc că anul 1934 este în curte.
S-ar părea că opera lui Kogan poate fi definită într-un singur cuvânt - „romantism”. În adolescență, a fugit de două ori de acasă - pentru a încerca viața în mediul rural rusesc. Romantism de călătorie? Fara indoiala. Dar, ca urmare a acestor drumeții, în mai 1936, s-a născut Monologul - una dintre cele mai teribile poezii din poezia rusă a secolului XX, scrisă de un băiat de 17 ani:

Suntem terminati. Ne-am retras.
Să numărăm rănile și trofeele.
Am băut vodcă, am băut „Erofeich”,
Dar nu au băut vin adevărat.
aventurieri,
cautam o isprava
Visatori, ne-am bucurat de lupte
Și secolul a ordonat -
la gropi!
Și secolul a poruncit:
„Doi la rând!”
………………………………….
Eu inteleg totul. Și nu mă cert.
Vine vârsta înaltă
cale înaltă.
Spun:
„Trăiască istoria!” -
Și cad cu capul cap sub tractor.

În același an, admiterea lui Kogan la Institutul de Filosofie, Literatură și Istorie - celebrul IFLI - a fost practic predeterminată. La sfârșitul anilor 1930, această universitate a devenit alma mater pentru David Samoilov (pe atunci Kaufman), Semyon Gudzenko din Kiev, Yuri Levitansky, Boris Slutsky și mulți alții.
În 1937, din stiloul lui Kogan, în vârstă de 19 ani, apar replici pe care le pune pe muzică un tânăr de 18 ani (!) Georgy (apropo, Solomonovich) Lepsky - un bard celebru. Rezultatul - nașterea faimosului „brigantin”, pe care mulți îl consideră strămoșul cântecului autorului în URSS și până în prezent sunt interpretate la adunările de bard.
Kogan a avut și alte poezii care reflectau spiritul epocii cu imensul său patriotism și disponibilitatea pentru sacrificiu de sine:
Sunt patriot. Sunt aer rusesc
Iubesc pământul rusesc
Eu cred că nicăieri în lume
Nu gasesc altul ca acesta
Să miros așa în zori,
Pentru ca vântul de fum de pe nisipuri...
Și unde mai poți găsi
Mesteacăni, ca în pământul meu!
Aș muri ca un câine de nostalgie
În orice paradis al nucii de cocos.
Dar tot vom ajunge la Gange,
Dar tot vom muri în lupte,
Deci din Japonia până în Anglia
Patria mea a strălucit.
dintr-un roman în versuri
„Prima treime”, 1940-1941
Colegul Alexei Leontiev și-a amintit că în primăvara anului 1941, anticipând apropierea războiului, Pavel a spus cumva simplu și liniștit: „Nu mă voi întoarce din el, cu blestemata, pentru că voi urca chiar în furtuna. Acesta este caracterul meu.”
La sfârșitul lunii mai 1941, ca parte a unei expediții geologice, Kogan a plecat în Armenia. Aici îl găsește pe 22 iunie. Leonid Garyaev (la acea vreme student la IFLI) spune:
„Pe 22 iunie ne pregăteam pentru ultimul examen și pe la ora douăsprezece am auzit în curte un zgomot neobișnuit. Prietenul meu, văzând că curtea căminului era plină de studenți, a spus într-un fel surprinzător de calm: „Ei bine, asta înseamnă război”. A pornit radioul - și am auzit discursul președintelui Consiliului Comisarilor Poporului Molotov. Desigur, am fost la institut. Era deja un miting.
....După miting au început să întocmească liste de voluntari și apoi mulțimea s-a mutat la biroul raional de înregistrare și înrolare militară. Ne-am apropiat: la intrare pământul era presărat cu pliante rupte din biletele militare. Acest lucru a fost făcut de studenți care nu doreau să-și exercite dreptul la amânare de la recrutare.”
Întors la Moscova, Kogan încearcă și el să intre în armată, dar este refuzat (din cauza vederii slabe, a fost scos din registrul militar). Găsește rapid o cale de ieșire: cursuri de scurtă durată de traducători militari la facultatea militară a Institutului de Stat al Limbilor Străine din Moscova. Dar prietenul său David Samoilov nu a fost luat - a picat examenul de germană. În noiembrie 1941, prima „eliberare” a fost trimisă pe front. Kogan a fost numit traducător, apoi adjunct al șefului de stat major al regimentului de informații.
Dintr-o scrisoare către un prieten (iulie 1942): „La 10 verste de aici începe regiunea în care ne-am născut tu și cu mine. Trebuie să fi știut să iubim profund în tinerețe. O judec după ura aprigă pe care am învățat-o. Adesea cred că suntem prima generație din multe milenii, prima generație de evrei care au propria lor patrie. Poate de aceea iubesc acest pământ, așa cum se iubește în prima dragoste. Și din nou: „Iubesc viața foarte mult... Dar dacă ar fi să mor, aș muri cum trebuie”.
Ultima zi a vieții poetului este 23 septembrie 1942. Novorossiysk. Sopka Sugarloaf... Din memoriile soției sale Elena Rzhevskaya (n. Kagan, acum cunoscut scriitor rus în viață): „Comanda nu a ținut cont de nimic, a cerut amenințător „limbă”. Pavel și-a dat seama traseul. Nu i-a putut trimite pe băieți, dar el însuși a rămas pe margine, a condus serviciile de informații. S-au târât în întuneric, apoi a fost un zori cețos, s-a risipit inexorabil, iar germanii i-au zărit. A deschis focul țintit...”.
A murit fără să vadă o singură linie a lui tipărită. Poeziile lui Kogan au început să fie publicate abia la sfârșitul anilor 1950, iar colecția Furtuna a fost publicată în 1960. Cu toate acestea, mulți au auzit pentru prima dată acest nume într-un context complet neașteptat.
În primele zile ale Războiului de Șase Zile, Alexander Galich și-a scris Requiem for the Unkilled, unde l-a etichetat pe „frumos, fascist adoptiv” - președintele egiptean Nasser, care a fost încoronat pe nemeritat cu Steaua Eroului Uniunii Sovietice:
Trebuie sa fie
cu Pavlik Kogan
Ai alergat împreună la atac
Și lângă tine
lângă Vyborg
Aron Kopshtein a fost ucis...
La mijlocul anilor 1960, pe scena Teatrului Taganka, Yuri Lyubimov a pus în scenă piesa „Căbuții și cei vii”, unde Kogan a fost interpretat de Boris Khmelnitsky.
În 1967, în vârful Pâinii de zahăr, pasionații au ridicat un drapel-monument improvizat cu inscripția: „Autorului Brigantinului, Pavel Kogan”. De-a lungul anilor (aproape o jumătate de secol!) Mii de băieți și fete din 98 de orașe, împreună cu membrii clubului istoric „Geleța de aceeași vârstă”, s-au urcat în vârf pentru a schimba steagul unui monument neobișnuit. Dar... cu un an înainte, mormântul simbolic a fost demolat de un buldozer, teritoriul a început să fie curățat pentru o carieră... Adevărat, câteva luni mai târziu, mulțumită băieților de la Universitatea Maritimă din Novorossiysk, steagul Monumentului. a fost ridicat din nou pe un catarg de opt metri, iar o placă memorială a fost instalată în onoarea lui Pavel Kogan.
De ce nu moare amintirea unui poet atât de aparent demodat ca Kogan? Da, pentru că timpul nostru cinic are atât de mult nevoie de romantism, pasiune și categoric. Tine minte:
Din copilărie, nu mi-a plăcut ovalul,
Desen colțuri din copilărie!
A trăit atât de fără compromisuri, așa că a murit, așa că a intrat în istorie...

Este dăunător să bei vin roșu seara. Mai exact, este dăunător să-l bei pe capul dureros. Chiar mai exact, este dăunător să-l bei seara, pe capul doare, cu mama mea și însoțirea a două fete de cea mai groaznică vârstă ~ WW frumoasă

Ne-am certat despre artă în artă și despre acele personalități care erau ele însele semnificative - sau operele, faptele lor etc. PENTRU art.
Pătratul lui Malevich (un punct în artă, un punct de referință în artă, ei bine, primul pixel pentru designeri), tricoul galben al lui Mayakovsky, Burliuk.
Și totul a început cu amintiri de poezie. Mai exact - despre Kogan

Unghi oblic, rapid
Și vântul care taie ochii
salcie spartă
O furtună cădea pe pământ.
Și, cu tunet, anunțând primăvara,
A sunat prin iarbă
Dă jos ușa cu un leagăn
În viteză și abrupte.
Si jos. A sparge. La vale.
La apă. Spre foișorul speranțelor
Unde s-au udat atâtea haine
Speranțele și cântecele au zburat departe.
Departe, poate până la margine,
Unde locuiește fata mea?
Dar, rânduri pașnice de pini
Agitarea cu putere mare,
Brusc sufocat și în tufișuri
A căzut într-un puiet de copace.
Și oamenii au părăsit apartamentele
Iarba s-a uscat.
Și din nou liniște. Și din nou lumea.
Ca indiferența, ca un oval.
Din copilărie nu mi-a plăcut ovalul!
Desen colțuri încă din copilărie
Trebuie să spun că poezia este una dintre preferatele mele și adesea o epigrafă despre părerile mele. Nici mie nu-mi plac ovalele. precum și forme unice moi, rotunde. Faptul că poemul nu este un mare poet, ordonat și de fapt – creativitatea Komsomol – răspunsul la „balada parabolic” a Înălțării – îl știam deja. Mi-am adus aminte de un răspuns-poezie:

Se pare că Dumnezeu nu m-a chemat
Și nu a oferit un gust rafinat.
Am iubit ovalul încă din copilărie,
Pentru că sunt atât de completă.
Am crescut și am ascultat basmele mamei mele
Și nu am desenat nimic.
Când mi s-a înfruntat
O lume care nu arată ca un oval.
Dar toate colțurile și toate necazurile,
Și toate contradicțiile trec
Simt cu atât mai multă durere
Că din copilărie s-a îndrăgostit de oval.
(Naum Korzhavin 1944)

De fapt, nu am găsit un conflict de versiuni - da, completitudine, lipsă de ambiguitate, simplitate a interpretării - acesta este un oval. Un singur semn, simplu pentru percepție - acest lucru nu anulează puritatea, frumusețea, măiestria. dar este simplu. a nu lăsa loc imaginației, a nu forța – să gândească. Plăcerea estetică - ca pictura clasică, dar - nu te face să te întrebi - ce este.
Mă întreb - și cine este mai aproape? și de ce?

Întregul oraș a devenit albastru seara,
Și luminile s-au despărțit
Închideți puțin ochii -
Și bate în elevi.
Am mers. Și mi s-a părut
Că felinarele alea sunt cele mai bune
Și cel mai bun râs
În ochelari de trecător.
Am mers și mi s-a părut
Că e foarte tare
Ce este minunat
Primăvara aceea este în curte.
Am mers, și inconștient
Am pus capul mândru
Am mers și am fost sigur
Și știam foarte bine
Că viața este soarele!
Ce să trăiești pe lume merită!
Ce mi-a intrat în sânge
furtună de primăvară,
Ceea ce inima nu vrea
Stai calm
Că iubitul meu are ochi buni,
Că locuiesc într-o țară în care
Primavara chiar si iarna
Unde sunt oamenii care știu să râdă și să iubească.
Și mă duc. Și cerul
uns cu funingine
Cu mine râde în bucăți
Și încearcă să cânte.

Pavel Kogan. Poezie.

Ne culcăm, unde să ne culcăm,
Și nu se poate ridica, unde să se întindă.
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
Și, sufocat de „Internationale”,
Cădeți cu fața în jos pe ierburi uscate.
Și să nu te ridici și să nu intri în anale,
Și nici rudele de glorie nu pot fi găsite.

aprilie 1941

Pavel Kogan. Poezie.
Amintiri ale unui poet. Scrisori.
Editura Comitetului Central al Komsomolului „Tânăra Garda”, 1966.

CUM Spun ASTA?

Ei bine, cum să spun
Când sună tramvaiul
Și sună primul tunet
Și prima iarbă
Și pe bulevarde copii
Și vântul albastru s-a așezat
Pe bancă
Si am
Carusel în inimă
Și sunt bun ca naiba
Liber si usor
Și dacă aș putea, aș pleca
Teribil de departe
Ei bine, cum să spun
Când cuvintele nu sunt suficiente
Când îți țiuie ochii
Ca mirosul viselor copiilor
Când știu oricum...
Toate lucrurile pe care le voi spune
Știi de atâta timp
Și nu mă voi trezi
Cel care doarme adânc.
Dar nu e vina mea
Ce fierbe în afara ferestrei mele
Primavara verde.
Dar totuși, uneori
Când apusul arde
Când trec peste mine
nori mari,
iti voi spune totusi
Despre fum, despre nori,
Despre schimbarea bucuriilor și a necazurilor,
Despre soare, despre apus,
Despre faptul că, în aceste zile, iubitor,
Ploile nu sunt foarte torenţiale,
că sunt bun cu tine
Imi place pana la bucatele.

Călătorie în țara poeziei.
Leningrad: Lenizdat, 1968.

BRIGANTINA

Obosit de vorbit și certat
Și iubesc ochii obosiți...

Căpitane, acoperit ca stâncile,
A ieșit în mare fără să ne aștepte...
Ridică-ți paharul pentru a-ți lua rămas bun
Vin tarta auriu.

Bem pentru cei furioși, pentru cei diferiți,
Pentru confortul disprețuit de bănuți.

Oamenii lui Flint cântă un cântec.

Așa că ne luăm rămas bun de la argint,
Cel mai prețuit vis
Freebooters și aventurieri
Prin sânge, elastic și gros.

Și în necaz, și în bucurie și în întristare
Închideți puțin ochii.
În marea îndepărtată obstrucționată
Brigantinul ridică pânzele.

Roger vesel bate vânt în vânt,
Oamenii Flint cântă un cântec
Și, pahare clinchete, și noi
Ne cântăm cântecul.

Obosit de vorbit și certat
Și iubesc ochii obosiți...
În marea îndepărtată obstrucționată
Brigantinul ridică pânzele...

DIGRESIA LIRICĂ

(dintr-un roman în versuri)

Există o asemenea precizie în zilele noastre,
Că băieții de alte vârste
Probabil că vor plânge noaptea
Cam pe vremea bolşevicilor.
Și se vor plânge dragă,
Care nu s-au născut în acei ani
Când suna și fuma,
S-a prăbușit pe mal, apă.
Ne vor inventa din nou -
Un sazhen este oblic, un pas ferm -
Și vor găsi fundația potrivită,
Dar ei nu pot respira așa
Cum respiram, cum eram prieteni,
Cum am trăit, cât de grăbiți
Cântece proaste pe care le-am făcut
Despre lucruri uimitoare.
Eram toți, oricare,
Nu foarte inteligent uneori.
Ne iubeam fetele
Gelos, chinuit, fierbinte.
Eram cu toții. Dar, suferinta
Am înțeles asta astăzi
Noi am întâlnit o asemenea soartă
Lasă-i să invidieze.
Ne vor inventa înțelepți,
Vom fi stricti si directi
Ele împodobesc și pudrează
Și totuși vom trece peste!
Dar oamenilor din Patria Mamă unită,
Cu greu înțeleg
Ce rutină uneori
Ne-a condus să trăim și să murim.
Și lasă-mă să par îngust pentru ei
Și le voi jigni atotputernicia,
Sunt patriot. Sunt aer rusesc
Iubesc pământul rusesc
Eu cred că nicăieri în lume
Nu gasesc altul ca acesta
Să miros așa în zori,
Pentru ca vântul de fum de pe nisipuri...
Și unde mai poți găsi
Mesteacăni, ca în pământul meu!
Aș muri ca un câine de nostalgie
În orice paradis al nucii de cocos.
Dar tot vom ajunge la Gange,
Dar tot vom muri în lupte,
Deci din Japonia până în Anglia
Patria mea a strălucit.

Poeți sovietici care au căzut
Marele Război Patriotic,

STEA

Steaua mea strălucitoare.
Durerea mea este veche.
Trenurile aduc cenușă
Departe, pelin.
Din stepele tale extraterestre,
Unde este începutul acum
Toate începuturile și zilele mele
Și dor de acostare.
Câte scrisori a purtat septembrie
Câte litere strălucitoare...
Bine - mai devreme, dar cel puțin
Acum grăbește-te.
În câmpul întunericului, în câmpul groază -
Toamna peste Rusia.
Eu ma ridic. potrivi
La ferestre albastru închis.
Întuneric. Surd. Întuneric. Tăcere.
Veche anxietate.
invata-ma sa port
Curaj pe drum
invata-ma mereu
Scopul este de a vedea prin depărtare.
Satisfă-mi steaua
Toate necazurile mele
Întuneric. Surd.
Trenuri
Gar este purtat de pelin.
Patria mea. Stea.
Durerea mea este veche.

Nemurire. Poezii ale poeților sovietici,
care a murit pe fronturile Marelui Război Patriotic
Războaie, 1941-1945. Moscova, „Progres”, 1978.

Unghi oblic, rapid
Și vântul care taie ochii
salcie spartă
Pe pământ cădea o furtună.
Și, cu tunet, anunțând primăvara,
Ea sună prin iarbă
Dă jos ușa cu un leagăn
În viteză și abrupte.
Si jos. A sparge. La vale.
La apă. Spre foișorul speranțelor
Unde s-au udat atâtea haine
Speranțele și cântecele au zburat departe.
Departe, poate până la margine,
Unde locuiește fata mea?
Dar, rânduri pașnice de pini
Agitarea cu putere mare,
Brusc sufocat și în tufișuri
A căzut într-un puiet de copace.
Și oamenii au părăsit apartamentele
Iarba s-a uscat.
Și din nou liniște.
Și din nou lumea.
Ca indiferența, ca un oval.
Din copilărie nu mi-a plăcut ovalul!
Desen colțuri din copilărie!

O seară de versuri.
Moscova: Art, 1965.

Din nou luna atârnă ca un scimitar,
O frunză arde în vânt.
Dimineața devreme din Zurbagan
Navele navighează spre Liss.
Malul flutură cu chiparoși.
Căpitanul care crede în toți zeii
El crede serios
Ce în lume este Zurbagan.
Și pânzele merg spre vest
Prin mare și prin vers
Pentru ca mirosul greu de magnolie
Pentru a transmite un cântec trist.
În ceasul când arde cenușa muntelui,
O frunză galbenă se învârte în vânt,
Vom ridica un pahar pentru Green
Și bea în liniște pentru Liss.

Din cărțile mamei mele.

Noaptea va trece prin străzi
Pe străzile din altă lume.
Cum se strânge
Jacheta pe scaun.
Umbrele au devenit puternice
Comprimat, înconjurător.
Dormi, mesagerul meu,
Dormi, străinul meu.
Miezul nopții a trecut vântul,
Pudrat de tăcere,
Dormi, iubirea mea
Dormi, draga mea.
Îți poți posta inima.
Pe! Pentru a topi frigul!
Nu a avut! A fost!
Nu a luat - la stânga.
Fumul plutește prin cameră
Garya este plină de întuneric.
Miezul nopții va întreba: „Îți amintești?”
Ei bine, să-ți spun, îmi amintesc!
Îmi amintesc totul cu fermitate
Doar dinții au crăpat.
În baie, sau așa ceva, picură așa...
Ce liniște, ce trist...
Să fii trist și mândru?
Durerea de a schimba pentru pricepere?
Noaptea trece prin oraș
Lung, dificil.

Pavel Kogan. Poezie.
Amintiri ale unui poet. Scrisori.
Editura Comitetului Central al Komsomolului „Tânăra Garda”, 1966.

Oamenii nu observă când se termină copilăria
Sunt triști când le termină tinerețea
Trist când vine bătrânețea
Și este înfricoșător când se așteaptă la moarte.
Am fost îngrozit când copilăria mea s-a încheiat
Sunt trist că tinerețea mea se termină
Sunt trist să întâlnesc bătrânețe?
Și nu voi observa moartea?

Poeți sovietici care au căzut
Marele Război Patriotic,
Moscova, „Scriitor sovietic”, 1965

Gheață de martie instabilă
Mutilat de pietoni.
Brusc va veni seara
Seara destul de dulce.
Vom fi singuri
Eu și oglinda. puțin câte puțin
Într-o tăcere crescândă
Voi începe să discern anxietatea.
Hai sa vorbim. Ușa este închisă.
Și drumurile sunt unice.
Despre drumuri: sunt acum
Nu vă grăbiți întotdeauna la Roma,
Și despre Roma, care, crede-mă,
Mult mai ușor și mai repetabil.
Dar drumurile duc acum
Fie spre Roma, fie departe de Roma.

Poeți sovietici care au căzut
Marele Război Patriotic,
Moscova, „Scriitor sovietic”, 1965

MONOLOG

Suntem terminati. Ne-am retras.
Să numărăm rănile și trofeele.
Am băut vodcă, am băut „Erofeich”,
Dar nu au băut vin adevărat.
Aventurieri, căutăm o ispravă,
Visatori, ne-am bucurat de lupte
Și secolul a ordonat - la gropi!
Iar secolul poruncea: „Doi la rând!”
Ne-am retras. Și apoi curba
Am fost duși la etaj. Și avem dreptate
Au luat lupta fără să-și acopere fețele,
Față în față și fără a cere milă.
Ne-am retras încet, dar sincer.
Ne lovim pe frunte. Nu am tras din lateral.
Dar piatra bate, dar rogozul taie,
Dar furia față de noi a fost purtată de la ferestre
Și cântecul ne-a ars de amărăciune.
Suntem terminati. Ne înțelegem pe noi înșine
Descendenții vikingilor, urmașii piraților:
Cei mai sinceri - eram niște ticăloși,
Cei mai curajoși - am fost renegați.
Eu inteleg totul. Și nu mă cert.
Vârsta înaltă merge pe o cale înaltă.
Eu zic: "Trăiască istoria!" -
Și cad cu capul cap sub tractor.

Poeți sovietici care au căzut
Marele Război Patriotic,
Moscova, „Scriitor sovietic”, 1965

Noi înșine nu am observat cât de imediat
Anul a început cu pânză de armată,
Cum a fost carbonizată fraza din mers
Și romantismul insensibil funcționează.
Când arta ta se termină
Romantism de stea căzătoare
După toate canoanele în scris și oral
Se obișnuiește să te răsplătească cu tristețe.
De asemenea, liniile miros a icor,
Ni se oferă și inspirație
Chiar și noaptea, ca și înainte, visăm
La atingere, este evident.
O, patosul zilelor care nu cunoșteau danele,
Când, neinventând încă soarta,
Noi înșine, fără să ne descurcăm la începuturi,
A făcut judecăți rapide!

Poeți sovietici care au căzut
Marele Război Patriotic,
Moscova, „Scriitor sovietic”, 1965

Această noapte a împrăștiat luminile
Neașteptat, ca un dezastru.
Așa cade o pasăre
Întinde aripi ascuțite?
Acest miezul nopții te va înnebuni
Amestecă zilele - și departe.
Din Norvegia venea ceață.
Noapte rea. noapte baltică.
Te întinzi pe nisipul umed
Ca speranța, îmbrățișând nisipul.
Fie că rubinul arde la templu,
Fie templul a înflorit ca un frasin de munte.
O, câți ani neliniștiți
Voi salva această amărăciune!
Într-o noapte răutăcioasă poetul zăcea
Pe un mal gol, ca melancolie.
Te trezești noaptea. Și iar și iar
Cântând același cântec
Oh, tu ești noaptea, ești iubirea mea
Ce încerci cu nenorocirea diabolică?
Există un oraș Cairo în lume,
Deseori mă visează noaptea
Ca și versurile tale directe,
Ca genele ei înclinate.
Dar, șuierând, umbra răspunde:
„Oprește-te. Oprește-te. Nu.
Lumea este noapte. Va fi o zi în lume.
Și primăvara este o răsplată pentru zăpadă.
Lumea este uriașă. impletituri de zapada,
Oamenii - un cuvânt și ierburile foșnesc.
Ești un fiu al acestui pământ sau nu un fiu?
Ești un fiu al acestui pământ sau un străin?
Ieși. Kolobrod. Ataman.
Ierburile tremură. Drumurile îl așteptau pe lider...

Dar ai inhalat ceața de mlaștină de prea mult timp.
Nu vrei să crezi în nimic altceva decât în ploaie.”

Poeți sovietici care au căzut
Marele Război Patriotic,
Moscova, „Scriitor sovietic”, 1965

DESPRE VULNESITATE

Fiecare seară are un gust nou
Dar ei sforăie și până în bucăți
Și dorm, după ce au mâncat, Ivanovs,
În in, ca și în vulgaritate, până la degete.
Și sunt singur. Trăiește în deșert.
Du-te, nu-ți apleca capul
Când grăsimea de miel se răcește
Sforăitul lor este lung pe buze.
Unde să mergi, unde să mergi!
Din clisme, din vulgaritate, din somn!
Așa că ajută-mă, copilărie simplă
Și pin de Lermontov.
Și nu pleca. eu de cot
Lumea îi apucă și, eructând,
Îl laudă pe Alexander Blok,
Degetul mic este subțire îndoit.
Am lovit reversul și instantaneu
El va schimba esența în exterior,
Va deveni o fată arogantă,
Pince atinge nasul.
Și cu o voce în care o clismă stropește,
Aruncând bănuți ca o armă,
Îmi va atribui zece „isme”.
Și patruzeci de „atacuri” vor fi cusute.
Râd, nasc asta
Știu peste tot și mereu
Dar draga va spune: „Poate”,
Și un prieten nu-mi va da o mână de ajutor,
Și va fi dimineață... În zori
Alexander Blok îmi va spune:
„Du-te, poete, caută lumea,
Unde există un colț pentru sentimentul jignit.
Du-te să-ți demonstrezi alibiul
Alibi al inimii, sau aici -
Calibru adecvat
„francot” de calibru mic.

Poeți sovietici care au căzut
Marele Război Patriotic,
Moscova, „Scriitor sovietic”, 1965

INTRODUCERE ÎN POEZIUL `SHHORS`

Deschid ferestrele la miezul nopții.
Și, plin de albastru străvechi
Și plin de claritate fațetă,
Noaptea plutește în fața mea.
Ea navighează spre acostele ei,
Liniște ca o încărcătură ascunsă
Până unde fluturau steagurile
Zori irepetabil.
Ascult bubuitul îndepărtat
Subsol, bâzâit indistinct,
Se ridică o eră
Și economisesc muniție.
Le țin strâns pentru luptă.
Așa că dă-mi curajul să lupt.
La urma urmei, dacă lupta, atunci sunt cu tine,
Era mea este zgomotoasă.
Sunt zilele topite în șiruri
dau începuturilor tale,
Când ai mers, încălcând termenele limită,
Cu o pușcă spre sudul alb.
le dau înapoi la proză
Cât de uimitoare sunt acestea
În gerul indestructibil
Și într-un vis zdrobitor.
Ca cei de pe drumul ruginit,
În sânge, în păduchi, în dorul de pierdere,
A dus la Varșovia rânjită
Rafturi îmbrăcate în vânt.
Deci să fie în amărăciune și ca răsplată
Descendenții vor spune despre mine:
„A trăit. Se gândea. A căzut adesea.
Dar el nu a schimbat secolul.

Poeți sovietici care au căzut
Marele Război Patriotic,
Moscova, „Scriitor sovietic”, 1965

Fata a luat marea în mâini,
Marea s-a evaporat în mâinile mele.
A rămas doar sare, dar spre nord
Norii au plutit încet.
Și când a căzut ploaia de primăvară
La grădini, la acoperișuri, la culturi,
Picături acele rătăcite absorbite
Rădăcină de plop alb.
Pentru că, probabil, noaptea este lungă
Orașul o visează pe fata mea
Pentru că din ramuri de plop
Miroase a liniște de la Marea Neagră.

Poeți sovietici care au căzut
Marele Război Patriotic,
Moscova, „Scriitor sovietic”, 1965

TIGRU ÎN Grădina Zoologică

Sculptarea mușchilor rombi
Și bronzul este un diavol sau un idol,
Și ochii ascuțiți și îngusti
O insultă irezistibilă.
China antică sau Grecia
arta antica si erotica,
O astfel de grație frenetică
Într-o întorsătură unică.
Când, adulmecând și înjurând,
Dumnezeul creaturilor a lăsat lumea fără fund să intre în lume,
S-a creat pe sine din haos,
Ocolind palmele lui Dumnezeu.
Dar omul este o creație a lui Dumnezeu -
Reflecția goală a lui Dumnezeu
Aruncat la pământ și șochetat,
Își strânse mâna cu încredere.
Ce furie iubitoare de libertate
El este aruncat în pereții cutiei,
Cum se lasă, cât de jalnic îmbătrânește
La vederea îngrijitorului hrănind,
Cât de unic lipit în ea
Furie densă cu împăcare.
El este apăsat și blestemat,
Dar Dumnezeu este prin talentul străvechi.
Am ieșit afară. Seara a fost paie
Ați plimbat trecători încrezători
Dar era ceva în gestul rupt
Arată ca un tigru captiv.

Poeți sovietici care au căzut
Marele Război Patriotic,
Moscova, „Scriitor sovietic”, 1965

SCRISOARE

Zhora Lepsky

Aici am trăit
Aici primim noutăți
În plicuri mestecate cu ștampile triunghiulare,
Unde prin mirosul de piele de armată,
Prin mizerie
Auzit cel mai mult
Aceeași -
Ca un fluier dincolo de câmpuri.
Aici sunteți - tovarăș soldat al Armatei Roșii din plutonul muzical,
Bei apă dimineața din râurile mlăștinoase.
Și câmpurile dintre noi
Și pădurile dintre noi și apă.
Ești omul meu
Ești omul meu
Ești omul meu drag!
Și câmpurile dintre noi
Și pădurile dintre voi.
(Rusia!
Răspândit, împrăștiat
Pe rookeries, pe tracturi.
Cum ar trebui să te numesc?
Poți să-l stăpânești cu vocea ta,
Dacă în ea, ca în memorie, ca în tinerețe:
Dacă intri, nu te mai întoarce.)
Și iarna dintre noi
(Iarna esti a mea,
ca mata,
Parcă brodate
Pe autostradă, mare, ești șchiop,
Pe o cocoașă de țară,
Și zăpadă pe tine, vrac,
Albastru-albastru, pudrat.)
Nici eu nu am învățat să vă scriu scrisori.
Și am citit-o pe a ta
Mai ales cele pentru femei.
Există ceva în ele
Ceea ce nici nu inventează, nici nu învață,
De parcă s-ar crede ceva
Apoi pierdut
Atunci a promis.
(... Și încă ești o eroină tragică,
Și visează - o fată neliniştită.
Iar trompetistul - tari-tari-ta - trompete: "pe paturi!"
Și vânturile sunt uscate în vestul Ucrainei.)
Am iubit și eu unul, cu ochi cenușii,
Prea matur, poate prea strict.
Și voi pleca și îmi voi aminti de un astfel de fars,
Atât de obraznic, atât de sensibil.
Vom trece peste asta.
Ca niște mucuri de țigară îl vom călca
Noi, băieții cu cap mare ai unei revoluții fără precedent.
La zece ani visători
La paisprezece ani - poeți și urki,
La douăzeci și cinci de ani - inclus în relațiile cu muritorii.
Generația mea -
dinții se strâng și lucrează,
Generația mea -
Luați acest glonț și prăbușiți.
Dacă sarea nu este suficientă -
apoi înmuiați pâinea
Dacă tifonul nu este suficient -
înfășurați o cârpă putredă pentru picioare.
Înțelegi tu însuți, nu pot bate timpanii,
Împreună am visat acel praf, acea iarbă cu pene, acea primăvară.
Tu și cu mine am visat să rătăcim împreună prin Tavria
(Ei bine, în Crimeea în rusă),
Și rătăcim prin granițe.
Și când glonțul îmi spune să „ia-ți timp”
Iar ultima expirație în zăpadă va arde pâlnia
(Trebuie să supraviețuiești, vreau să supraviețuiești)
Iartă-mă atunci că nu ți-am scris scrisori.
Și în spatele nostru sunt femeile noastre,
Și anii noștri goi
Și poeziile noastre
Și tinerețea
Și răsărituri de soare din ianuarie.
Și pădurile sunt în spatele nostru
Și câmpurile sunt în spatele nostru -
Rusia!
Și probabil Republica terestră a Sovietelor!
Deci scrisoarea nu a ieșit.
Nu a ieșit nicio scrisoare
Ce este acolo!
Dar voi scrie
Vinovat.
Pentru că înțeleg
Trâmbiţarul „tari-tari-te” trâmbiţă: „pe paturi!”.
Și vânturile sunt uscate în vestul Ucrainei.

decembrie 1940

Poeți sovietici care au căzut
Marele Război Patriotic,
Moscova, „Scriitor sovietic”, 1965

Totul este în aceste rânduri: și ceea ce s-a visat
Și ce am plâns și am visat
Blue May oboseală,
Cântece dulci despre primăvară
Fum, dor, vis și albastru
Departe, chemând o călătorie lungă,
Fată (dureros de dragă,
Până când vrei să respiri).
Foșnetul plopilor. Nopți tăcute
Praf și zăpadă crocantă și lumină
Lanterne. Și roz și foarte,
Foarte cald și zori mare.
Brumă, umbre care au căzut la pământ,
Zăpada albastră (ce strâns special!)...
Mă uit la plexul complex
Zilele mele, visele și sentimentele mele.
Și stau, entuziasmat și gânditor,
Și mă uit în urmă cu entuziasm.
Norii zboară peste mine
Stelele sunt albastru închis.
O lună și-a scos fața din spatele unui nor...
Și cred că emotionat și obosit
Oh, cât de puțin este scris, de fapt,
O, cât de mult - de fapt, a scris!

Pavel Kogan. Furtună.

(Din schițe)

Gap-iarbă, iarbă-dodder
Vom crește pe bitter
de cei mari
Pe pământul nostru pătat de sânge...