Se spune că, atunci când pistolele bubuiesc, muzele sunt tăcute. Dar din prima până în ultima zi de război, vocea poeților nu s-a oprit. Și focul tunului nu l-a putut îneca. Cititorii nu au ascultat niciodată atât de sensibil vocea poeților. Celebrul jurnalist englez Alexander Vert, care a petrecut aproape întregul război în Uniunea Sovietică, în cartea „Rusia în războiul din 1941-1945”. a mărturisit: „Rusia este, poate, singura țară în care poezia este citită de milioane de oameni și literalmente toată lumea citește poeți precum Simonov și Surkov în timpul războiului”.
Ei spun că prima victimă în război este adevărul. Când, cu ocazia uneia dintre aniversările Victoriei, s-a decis publicarea unui volum solid de rapoarte de la Biroul de informații sovietic, după recitirea lor, această idee tentantă a fost abandonată - multe cereau clarificări semnificative, corecturi și infirmări. Dar nu este atât de simplu. Într-adevăr, autoritățile s-au temut de adevăr, au încercat să pudreze adevărul inestetic, să-l rumenească, să tacă (Sovinformburo nu a raportat predarea unor orașe mari, de exemplu, Kiev, inamicului), ci oamenii în război sete de adevăr, aveau nevoie de el ca de aer, ca suport moral, ca sursă spirituală de rezistență. Pentru a rezista, a fost necesar, în primul rând, să realizăm adevărata amploare a pericolului atârnat peste țară. Cu înfrângeri atât de neașteptate, războiul a început, pe o astfel de margine, la doi pași de prăpastie, țara s-a dovedit a fi capabilă să iasă doar uitându-se direct la adevărul crud din ochi, realizând pe deplin întinderea tuturor responsabilitatea pentru rezultatul războiului.
Poezia lirică, cel mai sensibil „seismograf” al stării de spirit a societății, a dezvăluit imediat această arzătoare nevoie de adevăr, fără de care este imposibil, de neimaginat simțul responsabilității. Să ne gândim la semnificația liniilor „Vasily Terkin” de Tvardovsky, care nu au fost șterse nici măcar de citate repetate: sunt îndreptate împotriva unei minciuni reconfortante și liniștitoare care dezarmează oamenii, inspirându-i cu speranțe false. Apoi, această controversă internă a fost percepută în mod deosebit acut, a fost în mod sfidător de actualitate:
Și mai mult decât orice altceva
Nu trăi sigur -
Fără care? Fără adevărul existenței,
Adevărul, bătând direct în suflet,
Da, ar fi fost mai gros
Oricât de amar ar fi.
Poezia (desigur, cele mai bune lucruri) a făcut multe pentru a trezi în oameni un sentiment de responsabilitate în circumstanțe amenințătoare, catastrofale, înțelegând că soarta oamenilor depinde de ei, de toată lumea - de la nimeni altcineva, nimeni țară.
Războiul patriotic nu a fost o singură luptă între sângeroși dictatori - Hitler și Stalin, așa cum fac unii scriitori și istorici. Indiferent de scopurile urmărite de Stalin, oamenii sovietici și-au apărat pământul, libertatea, viața. Și oamenii au dorit atunci adevărul, pentru că le-a întărit credința în dreptatea absolută a războiului pe care trebuiau să îl ducă. În condițiile superiorității armatei fasciste, era imposibil să reziste fără o asemenea credință. Această credință a hrănit și a pătruns poezia.
Îți mai amintești gâtul acela uscat,
Când, zăngănind cu puterea goală a răului,
Au bâjbâit spre noi și s-au perindat
Și căderea a fost un pas de testare?
Dar dreptatea era un astfel de gard,
Care era inferior oricărei armuri, -
Boris Pasternak scria la acea vreme în poezia „Câștigător”.
Și Mihail Svetlov, într-o poezie despre un „tânăr originar din Napoli”, participant la campania fascistă de cucerire din Rusia, afirmă și corectitudinea necondiționată a rezistenței noastre armate față de invadatori:
Trag și nu există dreptate
Mai frumos decât glonțul meu!
("Italiană")
Și chiar și cei care nu au simțit nici cea mai mică simpatie pentru bolșevici și regimul sovietic - majoritatea - au adoptat o poziție necondiționată patriotică, „defensistă”, după invazia nazistă.
Știm ce este pe cântar
Și ce se întâmplă acum.
Ceasul curajului a lovit ceasul nostru
Iar curajul nu ne va părăsi.
("Curaj")
Acestea sunt poezii ale lui Anna Akhmatova, care a avut o relatare foarte largă și rezonabilă a regimului sovietic, care i-a adus multă durere și nemulțumiri.
Un război crud, la limita forței fizice și spirituale, era de neconceput fără eliberare spirituală și era însoțit de eliberare spontană de dogmele oficiale care înăbușeau viața vie, de frică și suspiciune. Acest lucru este dovedit și de poezia lirică, iradiată de lumina dătătoare de viață a libertății. În foame, murind, a asediat Leningradul în iarna cumplită a anului 1942, Olga Berggolts, care a devenit sufletul rezistenței eroice a acestui îndelung răbdător oraș, a scris:
În noroi, în întuneric, în foame, în durere,
unde moartea, ca o umbră, i-a urmărit călcâiele,
obișnuiam să fim atât de fericiți
respira o libertate atât de furtunoasă,
că nepoții ne-ar invidia.
(„Jurnalul din februarie”)
Bergholz a simțit atât de acut această fericire a eliberării interioare, probabil și pentru că înainte de război a avut șansa de a gusta nu numai „elaborări” și „excepții” umilitoare, ci și „jandarmi de curtoazie”, deliciile închisorii. Dar acest sentiment de a fi câștigat libertate a apărut la atât de mulți oameni. Pe lângă sentimentul că vechile standarde și idei nu mai sunt potrivite, războiul a dat naștere unei relatări diferite.
Ceva foarte mare și înfricoșător -
Pe baionete aduse de timp,
Nu ne lasă să vedem ieri
Cu viziunea noastră furioasă de astăzi.
(„Este ca și cum ai privi binoclul cu capul în jos ...”)
În această poezie scrisă de Simonov la începutul războiului, această atitudine schimbată se dezvăluie deja. Și probabil, aici se află secretul popularității extraordinare a versurilor lui Simon: ea a surprins schimbările spirituale și morale ale conștiinței de masă, a ajutat cititorii să le simtă, să le realizeze. Acum, „în fața unor mari necazuri”, totul este văzut diferit: viața stăpânește („În noaptea aceea, pregătindu-ne să murim, am uitat pentru totdeauna cum să mințim, cum să ne schimbăm, cum să fim răi, cum să tremurăm asupra binelui nostru” ), și moartea, așteptând la fiecare pas („Da, trăim fără să uităm, că pur și simplu nu a venit rândul, că moartea este ca o ceașcă circulară, masa noastră se învârte tot anul”) și prietenia ( "Povara moștenirii devine din ce în ce mai grea, totul este deja un cerc de prieteni. Luați acea încărcătură pe umeri ...") și iubiți-vă ("Ho în aceste zile nu vă puteți schimba trupul sau sufletul"). Așa s-a exprimat toate acestea în poeziile lui Simonov.
Și poezia în sine scapă (sau ar trebui să scape de ea) - așa este cererea realității dure a unui război brutal, a unei atitudini schimbate - de la optimismul artificial și la satisfacția oficială care fuseseră înrădăcinate în poezie în perioada premergătoare războiului. Și Alexei Surkov, care el însuși le-a adus un omagiu la mijlocul anilor 30: „Ne uităm cu calm la o mâine groaznică: Și timpul este pentru noi, iar victoria este în spatele nostru” („Așa va fi”), „În plutonul nostru , toți călăreții sunt la alegere - săgețile ascuțite ale lui Voroshilov. Gloanțele și lamele noastre fierbinți vor întâlni cavaleria inamică la distanță ”(„ Terskaya mărșăluiește ”), după ce a supraviețuit durerii și rușinii înfrângerilor din patruzeci și unu de ani pe frontul de vest, judecătorii„ mai pretențioși și duri ”nu doar „acțiuni, oameni, lucruri”, dar și poezia în sine:
Când erau stacojii de sânge,
Din sufletul unui soldat, - ce să ascunzi un păcat, -
Ca o frunză moartă în toamnă, a căzut
Cuvinte frumoase coji uscate.
(„Cheile inimii”)
Imaginea patriei a suferit schimbări profunde în poezie, care a devenit centrul semantic și emoțional al lumii lor artistice din acea vreme pentru diverși poeți. Într-unul din articolele sale din 1943, Ilya Ehrenburg scria: „Desigur, a existat dragoste pentru Patria Mamă chiar înainte de război, dar și acest sentiment s-a schimbat. Anterior, au încercat să o transmită la scară, spunând „de la Oceanul Pacific până la Carpați”. Se pare că Rusia nu se potrivea pe harta uriașă. Ho Rusia a devenit și mai mare atunci când se încadrează în inima tuturor. " Este destul de clar că atunci când Ehrenburg a scris aceste rânduri, el și-a amintit „Cântecul patriei” compus în 1935 de Vasily Lebedev-Kumach - solemn, așa cum se spunea atunci, impunător. Un mare respect de sine și încântare ar trebui să fie cauzate de faptul că "țara mea natală este largă, există multe păduri, câmpuri și râuri în ea", că se întinde "de la Moscova până la periferie, de la munții sudici până la nord mări ". Această Patrie Mamă îți dă - împreună cu toată lumea - razele măreției și gloriei sale, ești în spatele ei, imens și puternic, ca în spatele unui zid de piatră. Și ar trebui să evoce numai în tine un sentiment de admirație și mândrie respectuoasă. „Nu ne-a plăcut Lebedev-Kumach,„ O ”zăpăcit despre o țară grozavă - am avut și am rămas dreptate”, a scris un tânăr poet de atunci de linie întâi, Semyon Gudzenko, în jurnalul său militar, nu fără motiv, nu a pus „eu” , dar „noi” ...
O imagine fundamental diferită de cea a lui Lebedev-Kumach apare în poezia lui Simonov „Patria” - controversa este izbitoare:
Ho la ora când ultima grenadă
Deja purtat în mână
Și într-un scurt moment trebuie să vă amintiți imediat
Tot ce ne-a mai rămas în depărtare
Nu-ți amintești o țară mare
Ce ai călătorit și ai învățat.
Îți amintești patria ta - așa
Cum ai văzut-o în copilărie.
O bucată de pământ ghemuit de trei mesteacăn,
Un drum lung pentru linie
Un râu mic cu o trăsură scârțâită,
Tarm nisipos cu standuri de salcie joasa.
Aici, nu câmpuri nesfârșite, ci „o bucată de pământ”, „trei mesteacăn” devin o sursă inepuizabilă de sentimente patriotice. Ce înseamnă tu, bob de nisip uman, pentru o țară imensă care se află „atingând trei mari oceane”; iar când vine vorba de o „bucată de pământ” cu care sunteți inseparabil, sângeros conectați, sunteți complet responsabil pentru aceasta, dacă dușmanii o invadează, trebuie să o protejați, să o protejați până la ultima picătură de sânge. Aici totul schimbă locurile: nu sunteți sub patronajul binevoitor al Patriei, contemplând cu entuziasm măreața sa puternică, dar are nevoie de voi, de protecția voastră altruistă.
„Trei mesteacăn” devin imaginea cea mai populară, mai ușor de înțeles și mai apropiată de contemporani a Patriei-Mamă. Această imagine (mai precis, gândul și sentimentul care l-a dat naștere) joacă un rol neobișnuit de important - fundamental - în poezia lui Simonov în timpul războiului (și nu numai în poezie, acesta este laitmotivul piesei sale „Poporul rus”) :
Știi, probabil, până la urmă, patria -
Nu casa orașului în care am locuit festiv,
Și aceste drumuri de țară pe care le-a trecut bunicul,
Cu cruci simple ale mormintelor lor rusești.
Nu știu cum ești, dar eu cu satul
Drumul dor de la sat la sat,
Cu lacrimă de văduvă și cântec de femeie
Pentru prima dată, războiul i-a adus împreună pe drumurile de țară.
(„Vă amintiți, Alyosha, drumurile din regiunea Smolensk ...”)
Și nu numai Simonov a fost cel care a trezit o percepție atât de acută, atât de personală despre Patria Mamă. Cei mai diversi poeți, atât în vârstă, în experiența vieții și în predilecții estetice, au fost de acord asupra acestui lucru.
Dmitry Kedrin:
Tot acest pământ, drag pentru totdeauna,
În trunchiurile de mesteacăn cu aripi albe,
Și aceste râuri reci
La îndemâna în care ai crescut.
("Tara natala")
Pavel Shubin:
Și a văzut o colibă,
Faceți loc sub cerul pânzei
Și - cu aripi la apus -
Un mesteacăn cu un cuib de barză.
("Mesteacăn")
Mihail Lvov:
Lanț subțire de mesteacăn
În depărtare, s-a topit și s-a estompat.
Stepa se rostogolește până la gât -
Încearcă să-l scoți de pe gât.
O mașină zboară în mare, în pâine.
Luptătorul deschise ușa din cabină.
Și stepa se apropie de inimă -
Încearcă să-l smulgi din inimă.
("Stepă")
În cele mai bune poezii din timpul războiului, dragostea pentru Patria Mamă este un sentiment profund, îndelung răbdător, care se fereste de elocvența oficială ostentativă. Poeziile scrise chiar la sfârșitul războiului mărturisesc ce schimbări grave în sentimentul patriotic al oamenilor au avut loc în cei patru ani de război. Acesta este modul în care Ilya Ehrenburg a văzut Patria Mamă și victoria în acel moment:
Era într-o tunică decolorată,
Și picioarele mele au fost frecate cu sânge.
A venit și a bătut în casă.
Deschis de mamă. Masa era pregătită pentru cină.
„Fiul tău a slujit cu mine numai în regiment,
Și am venit. Numele meu este Victorie ".
Era pâine neagră mai albă decât zilele albe,
Iar lacrimile erau sare de sare.
Toate cele o sută de capitale țipau în depărtare
Băteau din palme și dansau.
Și doar într-un oraș rusesc liniștit
Cele două femei au tăcut de parcă ar fi murit.
(„9 mai 1945”)
Ideile despre conținutul unor concepte precum civil și intim în poezie s-au schimbat foarte semnificativ. Poezia a scăpat de prejudecățile aduse în anii precedenți față de privat, „intern”, conform „standardelor dinaintea războiului”, aceste calități - publice și private, civile și intime - erau departe una de alta, sau chiar opuse. Experiența războiului i-a împins pe poeți la cea mai mare sinceritate a exprimării de sine, faimoasa formulă a lui Mayakovsky a fost pusă la îndoială: „... M-am umilit, intrând în gâtul propriului meu cântec”. Unul dintre cei mai loiali și harnici studenți ai săi, Semyon Kirsanov, a scris în 1942:
Războiul nu se încadrează într-o odă
și o mare parte nu este pentru cărți.
Cred că oamenii au nevoie
sufletul este un jurnal sincer.
Dar acest lucru nu este dat imediat -
Nu este sufletul încă strict? -
și adesea într-o frază de ziar
linia live pleacă.
("Datorie")
Totul este corect aici. Și faptul că cea mai bună poezie din acei ani a fost un „jurnal sincer al sufletului”. Și faptul că această sinceritate, deschidere spirituală nu a fost dată imediat. Nu numai editorii intimidați, ci poeții înșiși nu s-au despărțit cu ușurință de idei dogmatice, cu „standarde” înguste, dând adesea preferință unei căi „călcate și mai ușoare”, rimând rapoarte politice sau episoade de luptă din rapoartele sovietice Biroul de informații - acest lucru a fost luat în considerare în ordinea lucrurilor.
În recenziile literare moderne, când vine vorba de cele mai bune opere de poezie din anii războiului, alături de „Terkin”, o operă epică, fără ezitare, fără umbră de îndoială, a pus cel mai intim „Dugout” de Surkov și „Așteptați pentru mine "de Simonov. Tvardovsky, un cunoscător foarte strict și chiar pretențios al poeziei, într-una din literele vremii de război, erau acele poezii ale lui Simonov, care erau un „jurnal sincer” al sufletului, considerat „cel mai bun din poezia noastră de război” , acestea sunt „poezii despre cel mai important lucru și în ele el (Simonov - L. L.) apare ca sufletul poetic al războiului actual”.
După ce au scris „Dugout” și „Wait for me” (ambele poezii sunt revărsarea unui suflet șocat de evenimentele tragice din patruzeci și unu de ani), autorii nici nu s-au gândit să publice aceste poezii, care au primit apoi o popularitate nemaiauzită. , publicațiile au avut loc întâmplător. Poeții, totuși, erau siguri că au compus ceva cameral, lipsit de conținut civic, care nu interesează publicul larg. Pe acest scor, ei au propriile mărturisiri.
„A apărut o poezie din care s-a născut piesa”, și-a amintit Surkov, „din întâmplare. Nu avea să fie un cântec. Și nici măcar nu s-a prefăcut a fi o poezie tipărită. Acestea erau șaisprezece rânduri „acasă” dintr-o scrisoare către soția sa. Scrisoarea a fost scrisă la sfârșitul lunii noiembrie 1941, după o zi foarte dificilă pentru mine pe frontul de lângă Istra, când după o luptă grea a trebuit să ieșim din împrejurimile cu unul dintre regimente. "
„Am crezut că aceste poezii sunt treaba mea ... - a spus Simonov. - Dar mai târziu, câteva luni mai târziu, când trebuia să mă aflu în nordul îndepărtat și când viscolul și vremea rea erau uneori forțați să stau zile întregi undeva într-un adăpost sau într-o casă de bușteni acoperită de zăpadă, în aceste ore, pentru ca să trec timpul, a trebuit să citesc poezie. Și o varietate de oameni de zeci de ori, sub lumina unui afumător de kerosen sau a unei torțe de mână, au copiat poezia „Așteptați-mă” pe o bucată de hârtie, pe care, așa cum mi se părea înainte, am scris doar pentru una persoană. Faptul că oamenii rescriau acest poem, că le-a ajuns la inimă, m-a determinat să îl public într-un ziar șase luni mai târziu ”.
Istoria acestor două cele mai faimoase poezii din acei ani vorbește despre nevoia socială arzătoare de versuri, într-o conversație sinceră - față în față - între poet și cititor, dezvăluită chiar în primele luni ale războiului. Nu cu cititorii, ci cu cititorul - acest lucru trebuie subliniat. „Din nou ne retragem, tovarășe ...”; „Nu plânge! - Totuși, căldura târzie atârnă peste stepele galbene ... ”; „Când trimiteți un prieten în ultima voastră călătorie ...”; „Când intri în orașul tău ...” - acesta este Simonov. „... O dragă, îndepărtată, auzi? ..”; „Vă amintiți că există încă un spațiu pământesc, drumuri și câmpuri în lume? ..”; „... Amintește-ți aceste zile. Ascultă puțin și tu - cu sufletul tău - vei auzi în aceeași oră ... ”- aceasta este Olga Berggolts. „Pune acest cântec pe inima ta ...”; „Nu te vei despărți de haina ta superioară ...”; „Nu degeaba am pus împreună un cântec despre batista ta albastră ...” - acesta este Mikhail Svetlov.
O astfel de coincidență a tehnicii este semnificativă: poeziile se bazează pe un apel confidențial adresat unei persoane, în locul căruia se pot pune mulți cititori. Acesta este fie un mesaj către o persoană foarte apropiată - către o soție, o iubită, o prietenă, fie o conversație sinceră cu un interlocutor care te înțelege bine, când patetismul și postura sunt inadecvate, imposibile, false. Alexei Surkov a vorbit despre această trăsătură a poeziei lirice din anii războiului într-un raport făcut la sfârșitul primului an de război: „Și acest război ne-a determinat:„ Nu striga, vorbește liniștit! ”, Sau către pierderea feței. În război, nu trebuie să strigi. Cu cât o persoană este mai aproape de moarte, cu atât este mai enervantă vorbăria sa puternică. În război, toată lumea țipă la un soldat - și tunuri, mitraliere, bombe și comandanți , și toată lumea are dreptate. Dar nicăieri în statutele de război nu este scris că un poet are, de asemenea, dreptul de a uimi un soldat cu sloganul bâlbâind ".
Versurile de dragoste au ocupat brusc un loc important în poezie, s-au bucurat de o popularitate extraordinară (ar trebui numită ciclurile poetice „Cu tine și fără tine” de Konstantin Simonov și „Povestea lungă” de Alexander Gitovich, poeziile „Ogonyok” și „În pădure lângă front "de Mihail Isakovsky," Noaptea întunecată "de Vladimir Agatov," Iubitul meu "și" Vals accidental "de Evgeny Dolmatovsky," Îmi scrii o scrisoare "de Joseph Utkin," Pe o pajiște însorită "de Alexei Fatyanov, „În spital” de Alexander Yashin, „Mâini mici” de Pavel Shubin etc.). Mulți ani poezia de dragoste a fost în stilou, utilitarismul propagandistic dominant a împins-o deoparte la periferia îndepărtată a vieții sociale și literare ca „personală și meschină”. Dacă luăm aceste prescripții ideologice asupra credinței: înaintea versurilor de dragoste, când are loc un război crud și sângeros fără precedent, nu se abate astfel poezia de la principalele sarcini ale vremii? Dar acestea erau idei primitive și false despre poezie și despre nevoile spirituale ale unui contemporan. Cu toate acestea, poezia a surprins cu exactitate esența războiului care se desfășoară: „Bătălia este sfântă și dreaptă, bătălia muritoare nu este de dragul gloriei, de dragul vieții pe pământ” (A. Tvardovsky). Iar dragostea pentru poeți este cea mai înaltă manifestare a vieții, este aceea „pentru care bărbații vor accepta moartea peste tot, - o strălucire feminină, o fată, o soție, o mireasă - tot ceea ce nu putem ceda, murim, umbrindu-ne pe noi înșine” (K. Simonov) ...
Majoritatea poeziilor au fost scrise în 1942 („Fiul unui artilerist” de K. Simonov la sfârșitul anului 1941): „Zoya” de M. Aliger, „Liza Chaikina” și „Douăzeci și opt” de M. Svetlov, „Cuvântul despre 28 de paznici” N. Tikhonova, „Moscova a fost în spatele nostru” de S. Vasiliev, „Jurnalul din februarie” de O. Berggolts. În 1943, V. Inber a finalizat Meridianul Pulkovo, care începuse în 1941, și P. Antokolsky, poezia Fiul. Dar au fost puține succese reale între ele - poate de aceea, în a doua jumătate a războiului, poeziile sunt scrise din ce în ce mai puțin. Majoritatea poeziilor enumerate sunt în esență schițe scrise în versuri, o narațiune și, adesea, chiar și un complot documentar împinge inevitabil autorii spre descriptivitate, spre ilustrativitate, care sunt doar o imitație a unei epopee și sunt contraindicate în poezie. Este imposibil să nu observăm superioritatea artistică a poeziilor, care au fost mărturisirea autorului (în acest sens, „Jurnalul de februarie” al lui O. Berggolts se remarcă prin integritate, sinceritate organică, autentică) și nu o poveste despre ceea ce a văzut sau despre vreun eveniment, eroul. În aceleași lucrări care au combinat narațiunea și începutul liric, narațiunea este net inferioară versurilor în ceea ce privește puterea impactului emoțional, digresiunile lirice se disting prin tensiune emoțională ridicată.
„Încerc să păstrez boabele de nisip din viața de zi cu zi, astfel încât să se așeze în memoria curgătoare a oamenilor, precum nisipul mării” - așa își formulează sarcina artistică Vera Inber în „Meridianul Pulkovo”. Într-adevăr, poezia conține multe astfel de detalii ale vieții de zi cu zi: autobuze înghețate și apă din gaura de gheață Neva și liniște nefirească - „fără lătrat, fără miaună, fără scârțâit de pasăre”. Dar toate acestea nu pot fi comparate în termeni de putere de influență asupra cititorului cu admiterea sinceră a poetului că sentimentul de foame a condus-o la halucinații:
Mint și gândesc. Despre ce? Despre pâine.
Cam o crustă presărată cu făină.
Întreaga cameră este plină de ele. Chiar și mobilier
A împins afară. E aproape și așa
Departe, ca un pământ promis.
În poezia sa, Pavel Antokolsky povestește despre copilăria și tinerețea fiului său, care a murit pe front. Iubirea și tristețea colorează această poveste, în care soarta tragică a fiului său este legată de cataclismele istorice ale secolului XX, de fascismul care a pregătit și apoi a întreprins campanii agresive; poetul îl facturează pe semenul său german, care și-a crescut fiul ca un executor crud și fără suflet al planurilor sângeroase de a înrobi țările și popoarele; - Băiatul meu este bărbat, iar al tău este călău. Și totuși, cele mai înverșunate versuri ale poemului se referă la durerea inevitabilă a tatălui, de la care războiul i-a luat fiul iubit:
La revedere. Trenurile nu vin de acolo.
La revedere. Avioanele nu zboară acolo.
La revedere. Niciun miracol nu se va împlini.
Iar visele visează doar la noi. Visează și se topesc.
Visez că ești încă un copil mic
Și fericită, și te calci desculț
Țara în care sunt îngropați atât de mulți.
Acesta este sfârșitul poveștii fiului.
Realizarea la vârf a poeziei noastre a fost „Vasily Terkin” (1941-1945) de Alexander Tvardovsky. Tvardovsky nu și-a inventat eroul, dar a găsit, a găsit în oamenii care au luptat în Marele Război Patriotic, un tip modern frumos pozitiv și care l-a portretizat cu adevărat. Ho "Terkin" din manual este dedicat unui capitol separat, deci nu vom vorbi despre el.
Aici vorbeam despre poezii născute din război, dar această recenzie ar trebui terminată cu o poveste despre primul poet născut în Marele Război Patriotic.
În timpul războiului, Ehrenburg a fost vizitat de un student Ifliet, un soldat în vârstă de 20 de ani, care fusese externat recent din spital după ce a fost grav rănit în timpul unui raid în spatele inamicului și a citit poeziile scrise în spital și la plecare. Poeziile lui Semyon Gudzenko au făcut o impresie uriașă asupra Ehrenburgului: a organizat o seară creativă pentru tânărul poet, l-a recomandat - împreună cu Grossman și Antokolsky - Uniunii Scriitorilor, a contribuit la publicarea în 1944 a primei sale cărți subțiri de poezii. Vorbind seara, Ehrenburg a oferit o caracterizare vizuală și perspicace a poeziilor lui Gudzenko: „Aceasta este poezie - din război. Aceasta este poezia unui participant la război. Această poezie nu este despre război, ci din față ... Poezia lui mi se pare a fi poezie-vestitor. " Iată una dintre poeziile lui Gudzenko care l-au uimit pe Ehrenburg:
Când merg la moarte, cântă, dar înainte
de aceasta
poți să plângi.
La urma urmei, cea mai proastă oră din luptă este
o oră de așteptare pentru un atac.
Zăpadă revărsată de mine
și înnegrit de praful minei.
Spărtura.
Și un prieten moare
Și, prin urmare, moartea trece pe lângă.
Acum este rândul meu.
Urmează-mă singur
există o vânătoare.
La naiba cu tine
patruzeci și unu de ani
și infanteria înghețată în zăpadă.
Simt că sunt un magnet
că atrag mine.
Spărtura.
Și locotenentul șuieră.
Iar moartea trece din nou.
Ho noi deja
incapabil să aștepte.
Și suntem conduși prin tranșee
dușmănie amorțită
baionetă perforând gâtul.
Lupta a fost scurtă.
Și apoi
vodcă de gheață blocată,
și ales cu un cuțit
de sub cuie
Sunt sângele altcuiva.
(„Înainte de atac”)
Tot ceea ce a scris Gudzenko în acea perioadă este în esență un jurnal liric - aceasta este mărturisirea „fiului unui secol dificil”, un tânăr soldat al Marelui Război Patriotic. Poetul, ca multe mii de tineri, aproape băieți, care „au început în iunie în zori”, „era infanterie într-un câmp curat, în noroi de tranșee și pe foc”. Gudzenko scrie despre ceea ce au văzut toți și despre ceea ce a trăit el însuși: despre prima bătălie și moartea unui prieten, despre drumurile amare de retragere și despre modul în care orașul a asaltat orașul „din casă în casă”, despre frigul înghețat și flacăra focurilor, despre „răbdarea de tranșee” și atacurile „furiei oarbe”.
Pavel Antokolsky l-a numit pe Gudzenko „plenipotențiarul unei întregi generații poetice”. Publicarea poeziilor sale în 1943-1944. de parcă ar fi deschis calea către o întreagă galaxie de tineri poeți din prima linie care i s-au alăturat în primii ani postbelici, au pregătit cititorii pentru percepția „liniilor lor care miros a praf de pușcă” (S. Orlov). Poezia generației de front a devenit unul dintre cele mai strălucitoare și semnificative fenomene literare. Dar aceasta s-a întâmplat după victorie și ar trebui luată în considerare în cadrul procesului literar postbelic.
Pe această pagină, autorul publicației a ridicat poezii despre Marele Război Patriotic din 1941-1945, care sunt făcute pentru lacrimi. Amărăciunea pierderii și despărțirii, lacrimile materne, bucuria întâlnirii și a victoriilor, răzbunarea, furia, dragostea pentru patrie - sentimentele pe care le generează războiul.
Site-ul nostru este destinat în principal copiilor de vârstă școlară, dar cu cât am selectat mai multe poezii perspicace despre război, cu atât a devenit mai clar că chiar și autori celebri, de exemplu, Konstantin Simonov, au poezii despre război care sunt foarte dificile pentru psihologia copilului.
Să existe mai multe zile însorite vesele în viața noastră și mai puține lacrimi de mame, copii și tați.
Robert Rozhdestvensky
BALADĂ A UNEI PERSOANE MICI
Pe Pământ, nemilos de mic
acolo trăia și era un om mic.
Avea un mic birou.
Și un portofoliu foarte mic.
A primit un salariu mic ...
Și într-o dimineață frumoasă -
bătut la fereastră
un mic, se părea, război ...
I-au dat o mitralieră mică.
I-au dat cizme mici.
Au dat o cască mică
și o haină mică - ca mărime -.
... Și când a căzut - era urât, greșit,
răsucindu-și gura într-un strigăt de atac,
atunci nu era suficientă marmură pe tot pământul,
să doboare un tip în toată înălțimea!
Mai 1945
A. D. Dementiev
Vestea Victoriei s-a răspândit instantaneu ...
Printre zâmbete, bucurie și lacrimi
Orchestra Academiei Militare
O purta de-a lungul străzilor zgomotoase.
Și noi băieții ne-am grăbit după el -
Armată descultă în haine zdrențuite.
O trompetă a înotat la soare, ca o aureolă,
Deasupra capului orchestrei cu părul gri.
Marșul victorios a tunat printre alei,
Și orașul murea de entuziasm.
Și chiar Kolka, un om răutăcios,
Nu am intimidat pe nimeni în dimineața aceea.
Ne-am plimbat pe străzi
Pentru rude și săraci,
Ca o gară
Pentru a cunoaște tați.
Și lumina a alunecat pe fețele noastre palide.
Și mama cuiva a plâns tare.
Și Kolka, prietena mea,
Vesel și timid
El a zâmbit trecătorilor,
Fără să știu,
Care este înmormântarea de mâine
Din ultimul război va veni la tatăl său.
A trecut mult timp de când nu a mai fost în lume,
Soldatul acela frumos ...
Scrisoarea a rătăcit mai mult de douăzeci de ani,
Și totuși a ajuns la destinatar.
Estompat de-a lungul anilor ca apa
De la prima literă până la ultimul punct,
Liniile s-au repezit și au sărit
În fața ochilor unei femei cu părul gri ...
Și amintirea tăcută a condus
Pe un fir rupt și subțire,
Era încă o fată în scrisoare,
A fost și un vis și un cântec ...
El a desfășurat acum totul din sufletul său ...
De parcă ar fi auzit-o un gemet
Soțul a aprins o țigară și a ieșit cu grijă
Și fiul s-a grăbit undeva imediat ...
Și aici este singură cu o scrisoare,
Chiar și în scrisoare glumește și râde,
El este încă în viață, este încă în război,
Există încă speranță că se va întoarce ...
RECVIEM(Robert Rozhdestvensky)
(Extras)
Tine minte!
De-a lungul secolelor,
peste ani, -
tine minte!
Despre acestea,
cine nu va veni
niciodată, -
tine minte!
Nu plânge!
În gât
reține-ți gemetele
gemete amare.
Memorie
căzut
fi
vrednic!
Pentru totdeauna
vrednic!
Cu pâine și cântec
Visul și poezia
viaţă
spațios,
fiecare secunda
cu fiecare respirație
fi
vrednic!
Oameni!
Atâta timp cât inimile
bătând, -
tine minte!
Ce
la un cost
fericirea este câștigată, -
Vă rog,
tine minte!
Cantecul meu
trimiterea în zbor, -
tine minte!
Despre acestea,
care niciodată
nu voi cânta, -
tine minte!
Copiilor lor
spune despre ele,
astfel încât
tine minte!
Pentru copii
copii
spune despre ele,
deci și asta
tine minte!
Tot timpul
nemuritor
Al Pamantului
tine minte!
Către stelele sclipitoare
nave de conducere, -
despre morți
tine minte!
Întâlni
primăvară fremătătoare,
oameni ai Pământului.
Ucide
război,
La naiba
război,
oameni ai Pământului!
Carry the dream
peste ani
si viata
completati! ..
Dar despre acestea
cine nu va veni
niciodată, -
Eu conjur -
tine minte!
Alexey Nedogonov „LACRIMILE MAMEI”
Pe măsură ce suflă vânturile de fier ale Berlinului
Cât de fierbe furtuni de război peste Rusia!
O femeie din Moscova și-a văzut fiul ...
Patruzeci și unu - vara sângeroasă și sufocantă.
Patruzeci și trei - atacuri pe zăpadă și îngheț.
Mult așteptata scrisoare de la infirmerie ...
Lacrimi materne, lacrimi materne!
Patruzeci și cinci - există o bătălie asupra Vistulei,
Terenul rusesc este sfâșiat de transportatorii de bombe.
Și în Rusia lumânarea așteptărilor nu se stinge ...
Lacrimi materne, lacrimi materne!
A cincea zăpadă s-a învârtit, a aruncat drumul
Peste oasele inamicului de lângă mesteacănul Mozhaisk.
Fiul cărunt s-a întors la pragul natal ...
Lacrimi materne, lacrimi materne!
Yuri Drunina
Am văzut lupte corp la corp de atâtea ori
Odată ajuns în realitate. Și o mie - în vis.
Cine spune că războiul nu este înfricoșător
Nu știe nimic despre război.
TREBUIE SĂ VĂ!
Yuri Drunina
Devenind palid
Strângând din dinți la o criză,
Din șanțul nativ
unu
Trebuie să te desparți
Și parapet
Alunecați sub foc
Ar trebui să.
Trebuie să vă.
Deși cu greu te vei întoarce
Cel puțin „Nu îndrăznești!”
Repeta comandantul batalionului.
Chiar și tancuri
(Sunt din oțel!)
La trei pași de șanț
Arde.
Trebuie să vă.
Pentru că nu te poți preface
În fața,
Ceea ce nu auzi noaptea
Cât de aproape fără speranță
- Sora!
Cineva acolo
Sub foc, țipând ...
Serghei Orlov
S-A ARS ÎNTR-O MINGĂ A PĂMÂNTULUI ...
El a fost îngropat pe globul pământului,
Și nu era decât soldat
În total, prieteni, un simplu soldat,
Fără titluri sau premii.
El este ca un mausoleu de pământ
Timp de un milion de secole
Și Calea Lactee este prăfuită
În jurul lui din lateral.
Norii dorm pe pantele roșii,
Furtunile de zăpadă mătură
Tunete puternice
Vânturile iau o fugă.
Bătălia s-a încheiat cu mult timp în urmă ...
De mâinile tuturor prietenilor
Tipul este pus în lume,
Ca într-un mausoleu ...
Înainte de atac
(S. Gudzenko)
Când merg la moarte, cântă
Și înainte de asta, poți să plângi.
La urma urmei, cea mai proastă oră din luptă este
O oră de așteptare pentru un atac.
Zăpadă revărsată de mine
Și înnegrit de praful minei.
Pauză - și un prieten moare.
Și asta înseamnă că moartea trece.
Acum este rândul meu.
Vânătoarea mă urmărește singură.
Al naibii de patruzeci și unu de ani
Și infanteria înghețată în zăpadă ...
Blocadă
Nadezhda Radchenko
Butoi negru al blocadei de noapte.
Rece,
rece,
foarte frig.
Introdus în loc de sticlă
carton.
În loc de o casă vecină -
pâlnie.
Târziu.
Dar mama încă lipsește din anumite motive.
Abia în viață s-a dus la muncă.
Îmi doresc foarte mult să mănânc.
Cu teamă.
Întuneric.
Fratele meu este mort.
Dimineața.
Pentru o lungă perioadă de timp.
A ieșit apă.
Nu ajungeți la râu.
Foarte obosit.
Forțele nu mai sunt acolo.
Firul vieții este întins subțire.
Și pe masă -
la înmormântarea tatălui.
Musa Jalil (1943)
BARBARIE
Și-au condus mamele cu copiii lor
Și au forțat să sape o gaură, dar ei înșiși
Au stat, o grămadă de sălbatici,
Și au râs cu voci răgușite.
Aliniat la marginea prăpastiei
Femeile neputincioase, băieții slabi.
Maiorul beat a venit și cu ochii de aramă
I-am aruncat pe cei condamnați ... Ploaie noroioasă
Bâzâit în frunzele crângurilor vecine
Și pe câmp, îmbrăcat în întuneric,
Și norii au căzut peste pământ,
Conducându-ne reciproc cu furie ...
Nu, asta nu voi uita ziua
Nu voi uita niciodată, pentru totdeauna!
Am văzut: râurile plângeau ca niște copii,
Iar mama pământ a plâns în furie.
Am văzut cu ochii mei
Ca un soare jalnic spălat cu lacrimi,
Afară prin nor în câmpuri,
Ultima dată când s-au sărutat copiii
Ultima data.. .
Pădurea de toamnă foșnea. Se părea că acum
Era tulburat. Furios furios
Frunzele sale. Întunericul s-a îngroșat în jur.
Am auzit: un stejar puternic a căzut brusc,
A căzut, scăpând un oftat greu.
Copiii au fost cuprinși brusc de spaimă,
S-au agățat de mamele lor, agățându-se de fuste.
Și împușcătura a sunat puternic,
Ruperea blestemului
Asta a scăpat de femeie singură.
Un copil, un băiat bolnav,
Am ascuns capul în pliurile rochiei
Nu este încă o femeie bătrână. Ea
Părea, plină de groază.
Cum să nu-și piardă mințile!
Am înțeles totul, am înțeles tot copilul.
- Ascunde, mami, eu! Nu murii!
El plânge și, ca o frunză, nu poate reține un fior.
Copilul care îi este cel mai drag
Îndoindu-se, mama a crescut cu două mâini,
L-am lipit de inimă, chiar împotriva botului ...
- Eu, mamă, vreau să trăiesc. Nu, mamă!
Dă-mi drumul, dă-mi drumul! Ce mai astepti?
Și copilul vrea să scape din mâini,
Și plânsul este îngrozitor, iar vocea este subțire,
Și înjunghie în inimă ca un cuțit.
„Nu te teme, băiete. Acum vei respira liber.
Închide ochii, dar nu-ți ascunde capul
Pentru ca călăul să nu te îngroape în viață.
Fii răbdător, fiule, fii răbdător. Nu va strica acum.
Și a închis ochii. Și sângele s-a înroșit
O panglică roșie zvârcolind de-a lungul gâtului.
Două vieți cad la pământ, fuzionând,
Două vieți și o singură iubire!
Tunetul a lovit. Vântul fluieră printre nori.
Țara a plâns într-o melancolie surdă,
O, câte lacrimi, fierbinți și inflamabile!
Țara mea, spune-mi ce-i cu tine?
Ai văzut adesea durerea umană,
Ai înflorit pentru noi de milioane de ani
Dar ai experimentat măcar o dată
O asemenea rușine și barbarie?
Țara mea, dușmanii te amenință,
Dar ridică steagul marelui adevăr mai sus,
Spală-i pământul cu lacrimi însângerate
Și să-i străpungă razele
Lasă-i să distrugă fără milă
Acei barbari, acei sălbatici
Că sângele copiilor este înghițit cu lăcomie,
Sângele mamelor noastre.
NIMENI NU SE UITĂ
A. Shamarin
„Nimeni nu este uitat și nimic nu este uitat” -
Inscripție arzătoare pe un bloc de granit.
Vântul se joacă cu frunzele estompate
Și coroanele adorm cu zăpadă rece.
Dar, la fel ca focul, există o garoafă la picior.
Nimeni nu este uitat și nimic nu este uitat.
„Un băiat din satul Popovka”
S. Ya. Marshak
Printre drifturi și pâlnii
Într-un sat distrus la pământ
Un copil stă cu ochii închiși -
Ultimul cetățean al satului.
Pisoiul speriat este alb
O bucată de aragaz și țeavă -
Și atât a supraviețuit
Din viața anterioară și coliba.
Petya cu capul alb stă în picioare
Și plânge ca un bătrân fără lacrimi
A trăit în lume timp de trei ani,
Și ce a învățat și a îndurat.
Cu el i-au ars coliba,
Au răpit-o pe mama din curte,
Și într-un mormânt săpat în grabă
Sora ucisă minte.
Nu da drumul, luptător, puști,
Până să te răzbuni pe inamic
Pentru sângele vărsat în Popovka,
Și pentru copilul din zăpadă.
„PĂRĂMIII ARSI PĂLĂRI DE CASĂ ...”
Isakovsky M.
Dușmanii și-au ars coliba nativă
Și-a distrus întreaga familie
Unde ar trebui să plece soldatul acum?
Cui să-ți poarte durerea
A fost un soldat într-o durere profundă
La intersecția a două drumuri
Am găsit un soldat pe un câmp larg
Tubercul acoperit cu iarbă
Există un soldat și ca niște bulgări
Blocat în gât
A spus soldatul
Faceți cunoștință cu Praskovya
Eroul soțului ei
Pregătește un tratament pentru oaspete
Așezați o masă largă în colibă
Ziua ta vacanța ta de întoarcere
Am venit la tine să sărbătoresc
Nimeni nu a răspuns soldatului
Nimeni nu l-a cunoscut
Și doar o seară caldă de vară
A scuturat iarba mormântului
Soldatul oftă și își îndreptă centura
Își deschise geanta de marș
Am pus sticla de amar
Pe o piatră de sicriu gri
Nu mă judeca Praskovya
Că am venit la tine așa
Am vrut să beau până la sănătate
Și trebuie să beau pentru pace
Prietenii prietenelor se vor reuni din nou
Dar nu vom converge niciodată
Iar soldatul a băut dintr-o cană de aramă
Vin cu tristețe pe jumătate
A băut un soldat servitor al poporului
Și cu o durere în inimă a vorbit
Am mers la tine timp de patru ani
Am cucerit trei puteri
Soldatul bețiv o lacrimă se rostogolea
Lacrima speranțelor neîmplinite
Și pe pieptul lui strălucea
Medalie pentru orașul Budapesta
Medalie pentru orașul Budapesta
Povestea bunicului
Andrey Poroshin
Ieri bunicul meu Zhenya mi-a spus:
Detașamentul partizan era înconjurat.
Au mai rămas optsprezece grenade,
Un pistol și o mitralieră.
Din ce în ce mai mult în detașarea soldaților morți,
Fasciștii își strâng mai tare inelul, -
Sunt în spatele tufișurilor, sunt în spatele pietrelor.
Și bunicul meu a strigat: „Patria este cu noi!”
Și au fugit cu toții în întâmpinarea inamicului,
Și au început să arunce grenade pe fugă.
Toți au luptat curajos, uitând de moarte, -
Și astfel, au reușit să facă o descoperire.
Au trecut prin pădure prin mlaștină:
Și apoi bunicul meu a primit o medalie.
Pe o targă, lângă hambar,
La marginea unui sat recuperat
Asistenta șoptește, murind:
- Nu am trăit încă, băieți ...
Și luptătorii se înghesuie în jurul ei
Și nu se pot uita în ochii ei:
Optsprezece este optsprezece
Dar moartea este implacabilă pentru toți ...
După mulți ani în ochii iubitei mele,
Că se uită în ochii lui,
Strălucire de strălucire, val de fum
Deodată vede un veteran de război.
El se va cutremura și se va duce la fereastră,
Încercând să aprind o țigară din mers.
Așteaptă-l, soție, puțin ...
Acum are 41 de ani.
Unde lângă hambarul negru,
La marginea unui sat recuperat
Fata bâlbâie, murind:
- Nu am trăit încă, băieți ...
Yuri Drunina
Eduard Asadov
Ciorapi
Au fost împușcați în zori
Când întunericul era alb în jur.
Erau femei și copii
Iar fata asta era.
Mai întâi le-au spus tuturor să se dezbrace
Apoi întoarce-i pe toți la spate,
Dar dintr-o dată a sunat o voce de copil.
Naiv, liniștit și plin de viață:
- Unchiule ar trebui să-mi scot și eu ciorapii? -
Fără reproșuri, fără amenințări
Arătau ca și când ar privi în suflet
Ochii fetei de trei ani.
- Și ciorapi!
Dar pentru o clipă bărbatul SS este cuprins de confuzie.
Mână de la sine într-o clipă
Dintr-o dată coboară mașina.
Pare să fie constrâns de o privire albastră,
Sufletul s-a trezit îngrozit.
Nu! El nu o poate împușca,
Dar și-a dat rândul în grabă.
A căzut o fată în ciorapi.
Nu am avut timp să-l dau jos, nu aș putea.
Soldat, soldat! Dacă fiica mea
Ai tău așezat aici așa?
Și această inimă mică
Strapuns de glonțul tău!
Ești un om, nu doar un german!
Dar ești o fiară printre oameni!
... Omul lui Chagall SS, supărat
Până în zori, fără să ridice privirea.
Pentru prima dată acest gând
Creierul otrăvit s-a luminat.
Și peste tot privirea strălucea albastră,
Și peste tot s-a auzit din nou
Și nu va fi uitat până astăzi:
- Unchiule, scoate-ți și ciorapii?
K. Simonov
„Omoară-l!” („Dacă casa ta îți este dragă ...”)
Dacă casa ta îți este dragă,
Unde ai fost hrănit rus,
Sub tavanul de bușteni
Unde ești, legănându-te într-un leagăn, ai înotat;
Dacă drumurile din casă sunt
Voi pereții, cuptorul și colțurile,
Bunic, străbunic și tată
Are podele îngrijite;
Dacă iubești o grădină săracă
Poate să înflorească, albinele fredonează
Și sub un tei acum o sută de ani
Masa săpată în pământ de bunic;
Dacă nu vrei pardoseala
În casa ta, un german călcat,
Așa că s-a așezat la masa bunicului său
Și a rupt copacii din grădină ...
Dacă mama ta îți este dragă -
Te-a hrănit sânul
Unde nu există lapte pentru o lungă perioadă de timp,
Puteți doar să vă strângeți obrazul;
Dacă nu poți suporta,
Pentru ca un german să se ridice în fața ei,
Bat pe obraji ridati,
Împletituri înfășurate pe mână;
Pentru ca aceleași mâini ale ei,
Asta te-a dus la leagăn
L-a spălat pe ticălos cu lenjeria lui
Și i-au făcut un pat ...
Dacă nu l-ai uitat pe tatăl tău,
Asta te-a legănat în brațele mele
Ce soldat bun era
Și a dispărut în zăpezile din Carpați,
Că a murit pentru Volga, pentru Don,
Pentru patria ta destinul tău;
Dacă nu-l vrei
Întoarsă într-un sicriu
Așa că portretul unui soldat în cruci
Fascistul a decolat și l-a rupt pe podea
Și în fața mamei
Calcat pe fata lui ...
Dacă ți-e milă de bătrân
Vechea ta profesoară
În fața școlii într-un laț ofilit
Cu un cap vechi mândru
Deci, pentru tot ceea ce a crescut
Și în prietenii tăi și în tine,
Neamțul și-a rupt brațele
Și atârnat de un stâlp.
Dacă nu vrei să dai
Cel cu care am mers împreună,
Cel care ia un sărut lung
Nu ai îndrăznit - ai iubit-o atât de mult -
Pentru ca naziștii să o trăiască
L-au luat cu forța, ținându-l în colț,
Și trei dintre ei au răstignit-o
Nud, pe jos;
Pentru a obține acești trei câini
În gemete, în ură, în sânge
Tot ceea ce este sacru îl păstrezi
Cu toată puterea iubirii masculine ...
Dacă nu vrei să dai
Pentru un german cu arma lui neagră
Casa în care ai locuit, soția și mama ta,
Tot ceea ce numim patrie -
Știi: nimeni nu o va salva,
Dacă nu o salvați;
Știi: nimeni nu îl va ucide,
Dacă nu-l omori.
Și până când nu l-a ucis,
Taci despre dragostea ta
Țara în care ai crescut și casa în care ai locuit
Nu-ți chema patria.
Dacă fratele tău a ucis un german,
Lasă vecinul să-l omoare pe german, -
Fratele și vecinul tău se răzbună,
Și nu ai nicio scuză.
Nu stau în spatele altcuiva,
Nu se răzbună din pușca altcuiva.
Dacă fratele tău a ucis un german, -
El este, nu tu soldatul.
Deci, ucide-l pe german, astfel încât el
Și nu stăteai întins pe pământ,
Nu în casa ta ca să geme
Și în a lui pentru morți stătea.
Așa că a vrut, din vina lui, -
Lasă-i casa lui să ardă, nu a ta,
Și chiar dacă nu soția ta,
Și să fie văduvă.
Să nu fie a ta
Și mama lui care a născut,
Nu a ta, ci a familiei sale
Lasă-l să aștepte degeaba.
Deci ucide cel puțin unul!
Deci, ucide-l curând!
De câte ori îl vei vedea
Omoară-l de atâtea ori!
K. Simonov
„Orașele ard pe calea acestor hoarde ...”
Orașele ard pe calea acestor hoarde.
Satele au fost distruse, secara a fost călcată în picioare.
Și peste tot, în grabă și cu lăcomie, ca un lup,
Acești oameni fac jaf și jaf.
Dar sunt cu adevărat oameni? Nimeni nu va crede
La întâlnirea cu o fiară îmbrăcată în uniforme.
Nu mănâncă ca oamenii - ca animalele,
Înghițiți porc crud.
Obiceiurile lor nu sunt deloc umane,
Spune-mi dacă vreunul dintre oameni este capabil
Să torturezi un bătrân pe frânghie,
Să violezi o mamă în fața copiilor ei?
Îngropați civili în viață,
Pentru faptul că masca nu este una cu tine.
Nu! Minți! Altcuiva i s-a dat un nume!
Nimeni nu vă consideră oameni mult timp.
Onorezi războiul și în acest domeniu
Așa știm cine sunteți:
Împușcați răniții, ardeți infirmeria,
Școlile îți bombardează soldații onoare?
Trebuie să te cunoaștem în scurt timp,
Și și-au dat seama că te conduceau la luptă.
Rece, mulțumit, prost și crud
Dar blând și jalnic pe măsură ce vine timpul.
Și tu, care stai în fața mea fără centură,
Lovindu-se în piept cu palma,
Aruncându-mi un card de fiu și soție,
Crezi că te cred? Deloc!!!
Văd femei cu chipuri de băieți,
Când trăgeai în piață asupra lor.
Sângele lor pe filele lor rupte în grabă,
Pe palmele tale reci transpirate.
Atâta timp cât ești cu cei care sunt cerul și pământul
Vor să ne ia libertatea și onoarea,
Atâta timp cât ești cu ei, ești dușmanul
Și să trăiască pedeapsa și răzbunarea.
Tu, gri de cenușa satelor arse,
Atârnând umbra aripilor sale peste viață.
Ai crezut că ne vom târâ în genunchi?
Nu groază - ai trezit furia în noi.
Te vom bate mai tare din oră în oră:
Cu baionetă și scoică, cuțit și bâț.
Vă vom bate, vă vom bloca cu o mină terestră,
Îți vom umple gura cu pământ sovietic!
Și să fie până în ultima oră de calcul,
Zi de sărbătoare, zi nu prea îndepărtată,
Nu voi supraviețui ca mulți băieți,
Nu erau mai răi decât mine.
Îmi accept întotdeauna datoria ca un soldat
Și dacă prietenii noștri aleg moartea,
Este mai bine decât moartea pentru țara natală
Și nu poți alege ...
DOUĂ LINIE
A. Tvardovsky
Dintr-un caiet ponosit
Două rânduri despre băiatul luptător
Ce a fost în al patrulea an
Ucis în Finlanda pe gheață.
Mintea cumva stingher
Corp mic copilăresc.
Frost a apăsat pardesiul pe gheață,
Pălăria a zburat departe.
Se părea că băiatul nu mințea,
Și tot aleargă
Da, a ținut gheața pe podea ...
În mijlocul unui mare război crud,
De ce - nu știu,
Îmi pare rău pentru soarta aceea îndepărtată,
Parcă mort, singuratic
De parcă aș fi mințit eu
Înghețat, mic, ucis
În acel război neremarcabil,
Uitat, mic, mint.
Balada Mamei
Olga Kievskaya
Patruzeci și unu - un an de pierderi și frică
Ars de o strălucire sângeroasă ...
Doi tipi în cămăși rupte
M-au scos dimineața să fiu împușcat.
Primul era mai în vârstă, blond închis,
Totul cu el: atât puterea, cât și devenirea,
Și în spatele lui este al doilea - un băiat fără mustață,
Prea tânăr pentru a muri.
Ei bine, în spate, abia ținând pasul,
O mamă bătrână tocată,
Cerșind milă de germani.
„Nouă”, a repetat el important, „trage!”
"Nu! - a întrebat ea, - ai milă,
Anulează execuția copiilor mei
Și în loc de mine, ucide-mă,
Dar lasă-i în viață pe fiii tăi! "
Iar ofițerul i-a răspuns decorat:
„Bine, mamă, salvează unul.
Și vom împușca un alt fiu.
Cine este mai dulce pentru tine? Alegeți! "
Ca în acest vârtej mortal
Poate salva pe cineva?
Dacă îl salvează pe primul născut de moarte,
Apoi, ultimul este condamnat la moarte.
Mama a plâns, a plâns,
Privind în chipurile fiilor
De parcă ar fi ales cu adevărat
Cine este mai drag, cine îi este mai drag?
M-am uitat înainte și înapoi ...
Oh, nu-i vei dori inamicului
Un asemenea chin! Ea i-a botezat pe fii.
Și i-a mărturisit lui Fritz: „Nu pot!”
Ei bine, și a stat, impenetrabil,
Mirosul florilor cu încântare:
„Amintiți-vă, unul - ucidem,
Și tu îl ucizi pe celălalt ".
Senior, zâmbind vinovat,
Îl apăsă pe cel mai tânăr pe piept:
„Frate, salvează-te, bine, dar voi rămâne, -
Am trăit și tu nu ai început. "
Cel mai mic a răspuns: „Nu, frate,
Salveaza-te. Ce este de ales?
Ai o soție și copii.
Nu am trăit - nu ar trebui să începi. ”
Aici germanul a spus politicos: „Bitte, -
S-a îndepărtat de mama care plângea
M-am îndepărtat ocupat
Și și-a fluturat mănușa - trage! "
Două focuri au gâfâit, iar păsările
Răspândit fracționat în ceruri.
Mama și-a desfăcut genele umede
Se uită la copii cu toți ochii.
Și ei, îmbrățișând, ca înainte,
Dormi ca un somn profund cu plumb, -
Două sânge, două dintre speranțele ei
Două aripi care au fost casate.
Mama își transformă tăcut inima în piatră:
Fiii mei nu trăiesc, nu înfloresc ...
„Mama proastă”, învață germanul, „
S-ar putea măcar salva unul ”.
Și ea, adormindu-i în liniște,
Șterse sângele de pe buze ...
Astfel, - grozav de moarte, -
Mama poate avea dragoste.
Poezii despre război până la lacrimi video
Anii de război au fost o perioadă a unei noi schimbări literare dramatice. Literatura acestor ani poate fi numită literatura mântuirii de sine a oamenilor. F Structura de gen a literaturii din anii de război a repetat într-o oarecare măsură structura de gen a vremurilor revoluției și a războiului civil. Poezia a redevenit din nou genul principal;în proză, jurnalism, eseu, poveste, poveste au predominat. Este timpul pentru o înțelegere pe scară largă a evenimentelor tragice din 1941-1945. va veni puțin mai târziu ... Cântecul liric a devenit unul dintre cele mai importante genuri din poezie. Influența versurilor nu a fost mai puțin semnificativă(Akhmatova, Pasternak, tânărul K. Simonov, care a supraviețuit celei de-a doua nașteri a lui N. Tihonov, A. Prokofiev). Genurile lirico-epice au reînviat, de asemenea(baladă: K. Simonov, A. Tvardovsky; poem și poveste: N. Tikhonov, V. Inber, M. Aliger, O. Berggolts). Cea mai mare realizare în acest gen a fost cu adevărat poemul popular al lui A.T. Tvardovsky "Vasily Terkin", care a primit recunoaștere nu numai acasă, ci și în emigrare. IN ABSENTA. Bunin a atribuit acest poem lucrărilor de vârf ale literaturii rusești. Se spune că, atunci când pistolele bubuiesc, muzele sunt tăcute. Dar din prima până în ultima zi de război, vocea poeților nu s-a oprit. Și focul tunului nu l-a putut îneca. Cititorii nu au ascultat niciodată atât de sensibil vocea poeților. Faimos jurnalist englez Alexander Vert, care a petrecut aproape întregul război în Uniunea Sovietică, în cartea „Rusia în războiul din 1941-1945”. a mărturisit: „Rusia este, poate, singura țară în care poezia este citită de milioane de oameni și literalmente toată lumea citește poeți precum Simonov și Surkov în timpul războiului”.
Șocurile războiului au dat naștere unei întregi generații de tineri poeți, numită mai târziu prima linie, numele lor sunt acum cunoscute pe scară largă: Sergei Narovchatov, Mihail Lukonin, Mihail Lvov, Alexander Mezhirov, Yulia Drunina, Sergei Orlov, Boris Slutsky, David Samoilov, Evgeny Vinokurov, Konstantin Vashenkin, Grigory Pozhenyan, Bulat Okudzhava, Nikolay Panchenko, Anna Akhmatova, Musa Jalil, Petrus Brovka și mulți alții. Poeziile scrise în timpul războiului sunt marcate cu semnul adevărului dur al vieții, adevărul trăirilor și trăirilor umane. În ele uneori, chiar dure, chiar chemând să se răzbune pe violatori și infractori, principiul umanist sună imperios. Toate tipurile de arme poetice: publicitate aprinsă, și versurile sufletești ale inimii unui soldat, satira caustică și forme mari de lirică și lirică-epică - și-au găsit expresia în experiența colectivă a anilor de război. Mussa Jalil în 1942, rănit grav, a fost luat prizonier, închis într-un lagăr de concentrare, unde a organizat un grup subteran, a aranjat evadarea prizonierilor de război sovietici. A scris poezii care au fost memorate de tovarășii săi în captivitate, trecute din gură în gură.
Poezia a făcut multe pentru a trezi în oameni un sentiment de responsabilitate în circumstanțe catastrofale, înțelegând că soarta oamenilor și a țării depinde de ei, de la toată lumea, este de la el - de la nimeni altcineva, nu unul pentru a schimba responsabilitatea.
Poeziile lui Simonov, Surkov, Isakovsky au învățat cum să lupți, să depășești greutățile militare și din spate: frica, moartea, foamea, devastarea. Mai mult, ei au ajutat nu numai la luptă, ci și la viață. În timpul durului război, mai exact, în cele mai dificile prime luni ale războiului, au fost create aproape toate capodoperele poetice ale lui Simonov: „Îți amintești, Alyosha, drumurile din Smolensk ...”, „Așteptați-mă, și mă voi întoarce "," Dacă puterea noastră ... "," maiorul l-a adus pe băiat pe carucior ... ". O persoană, plasată în circumstanțe excepționale, aflată în cele mai severe încercări, a recunoscut lumea și de aceea el însuși a devenit diferit: mai complex, mai curajos, mai bogat în emoții sociale, mai ascuțit și mai precis în evaluarea atât a mișcării istoriei, cât și a personalitate proprie. Războiul a schimbat oamenii.
O imagine găsită accidental, a scris Tvardovsky, „ m-a capturat fără urmă. "Ideea plină de umor a luat forma unei narațiuni epice, poezia a devenit pentru autor" versurile mele, jurnalismul meu, cântecul și învățătura, anecdotă și zicală, vorbire inimă-inimă și o remarcă pentru ocazia. " poem „doar un tip singur” Vasily Terkin a devenit protagonistul războiului poporului.
Diverse genuri de satiră poetică s-au răspândit în timpul războiului. Un poem satiric, o fabulă, un felieton, o broșură, un cântec acuzator, o epigramă, o legendă pentru o caricatură - aceste forme au fost folosite de D. Bedny, S. Marshak, V. Lebedev-Kumach, S. Mikhalkov, S Vasiliev, S. Kirsanov, A. Bezymensky, A. Prokofiev, A. Zharov, I. Utkin și alții, mulți dintre ei au lucrat în colaborare cu artiști. La inițiativa Uniunii Artiștilor Sovietici, urmând exemplul „Ferestrele de creștere” de V. Mayakovsky, din primele zile ale războiului, „Windows TASS” a început să apară, în a cărui creație a luat o echipă de poeți parte. Sunt publicate ediții speciale de primă linie ale satirei poetice. Satira a devenit o creație de masă, nici un ziar de primă linie nu ar putea face fără o secțiune de satiră, care a fost adesea creată de forțele cititorilor înșiși.
În timpul Marelui Război Patriotic, O. Berggolts, rămânând în orașul natal pentru toate cele 900 de zile de asediu, a lucrat la radioul din Leningrad. Adesea, epuizată de foame, petrecea noaptea în studio, dar nu și-a pierdut niciodată puterea, susținându-și apelurile către Leningraders cu versuri confidențiale și curajoase. În timpul războiului, O. Berggolts și-a creat cele mai bune poezii dedicate eroismului apărătorilor orașului: „Poezia Leningradului”, poezia „Jurnalul din februarie”, poezii incluse în cărțile „Caietul Leningradului”, „Leningradul”, „ Jurnalul Leningradului ", și alte lucrări ... Bergholz a călătorit la unitățile armatei active, poeziile ei au fost publicate pe paginile ziarelor, pe afișele „TASS Windows”. Liniile lui O. Berggolts sunt sculptate pe steaua de granit a cimitirului memorial Piskarevsky: „Nimeni nu este uitat și nimic nu este uitat”.
Prietenii vin la bunic
Prietenii vin la bunic
Ei vin de Ziua Victoriei.
Îmi place să ascult mult timp
Cântecele și conversațiile lor.
Nu le cer să repete
Povești intime:
La urma urmei, a repeta înseamnă a pierde din nou
Tovarăși în armată,
Încă caută
Premii de luptă.
Un sergent, un alt maior,
Și mai mult - soldați.
Știu că este greu în fiecare an
Spune mai întâi
Despre cum merge armata înainte
Am mers cu speranță.
Despre ce fel de tragere există,
Cum sunt marcate gloanțele în inimă ...
- Soarta, - vor suspina, -
Soarta! Îți amintești cum a fost în iulie?
Stau unul lângă altul în tăcere
Dar uneori se pare
La ce mă uit la vedere,
Că mă pregătesc să lupt.
Că cei care îmi scriu scrisori
Nu mai aștept un răspuns.
Că chiar vara este în război -
O vară complet diferită.
Prietenii vin la bunic
Sărbătorește victoria.
Din ce în ce mai puțini dintre ei,
Dar cred: vor veni din nou.
Vladimir Stepanov
Povestea veteranului
Eu suntem în război
Am intrat în luptă, am ars în flăcări.
Înghețat în tranșee de lângă Moscova,
Dar, după cum puteți vedea, el este viu.
Nu aveam băieții potriviți
Îngheț în zăpadă
Îneacă-te la treceri
Dă-ți casa inamicului.
Ar fi trebuit să vin la mama mea,
Crește pâinea, tunde iarba.
De Ziua Victoriei alături de tine
Vezi cerul albastru.
Amintiți-vă pe toți cei care, într-o oră amară
El însuși a murit, dar a salvat pământul ...
Vorbesc astăzi
Iată ce băieți:
Trebuie să protejăm Patria Mamă
Sfânt ca un soldat!
Vladimir Stepanov
A fost îngropat pe globul pământului
El a fost îngropat pe globul pământului,
Și nu era decât soldat
În total, prieteni, un simplu soldat,
Fără titluri sau premii.
Pământul este ca un mausoleu pentru el -
Timp de un milion de secole
Și Calea Lactee este prăfuită
În jurul lui din lateral.
Norii dorm pe pantele roșii,
Furtunile de zăpadă mătură
Tunete puternice
Vânturile iau o fugă.
Bătălia s-a încheiat cu mult timp în urmă ...
De mâinile tuturor prietenilor
Tipul este pus în lume,
Ca într-un mausoleu ...
Serghei Orlov
Oriunde te duci, te duci,
Dar oprește-te aici
Înmormântați acest drag
Închină-te cu toată inima.
Oricine ai fi - pescar, miner,
Savantul păstor, -
Amintiți-vă pentru totdeauna: aici zace
Cel mai bun prieten al tău.
Pentru tine si mine
El a făcut tot ce a putut:
Nu s-a părut rău în luptă,
Și și-a salvat patria.
Mihail Isakovsky
Un băiat desculț într-o pălărie de garnizoană
Un băiat desculț într-o pălărie de garnizoană
Cu un nod subțire de umăr
Am oprit pe drum,
A lua o gustare cu rații uscate.
O crustă de pâine, doi cartofi -
Totul este greutate severă și scor.
Și, la fel de mare, din palma firimitului
Cu mare grijă - în gură.
Se îndreaptă spre mașinile care trec
Părțile prăfuite sunt transportate.
Uite, se gândi bărbatul.
- Fiule, trebuie să fie orfan?
Și pe față, în ochi, arată ca -
Supărarea este o umbră de lungă durată.
Oricine și toată lumea este aproape la fel,
Și cum nu sunt prea leneși să întrebe.
Privind serios în fața ta,
De asemenea, ezită să deschidă gura.
- Ei bine, orfan. - Și imediat: - Unchiule,
Mai bine mă lași să fumez.
Alexander Tvardovsky
Cea mai lungă zi a anului
Cea mai lungă zi a anului
Cu vremea sa fără nori
Ne-a dat o nenorocire comună
Pentru toți, pentru toți cei patru ani.
A apăsat semnul
Și a pus atât de mulți pe pământ,
Asta douăzeci și treizeci de ani
Cei vii nu pot crede că sunt în viață.
Și către morți, îndreptând biletul,
Cineva apropiat conduce
Și timpul se adaugă listelor
Altcineva care nu este ...
Și pune
pune
obeliscuri.
Konstantin Simonov
(Dedicați poetului veteran școlarilor)
Școlarii de astăzi despre război
Am cântat cântece și am recitat poezii
Într-o sală mică, confortabilă a școlii,
Într-o liniște extraordinară.
Veterani, fără să-și ascundă lacrimile,
I-au ascultat pe copii și și-au amintit
Cântecele care au fost cântate la popas,
În ciuda zgomotului furtunilor de război.
Înviat din nou în memoria luptătorilor
Bubuit de bombe, victorii asupra dușmanilor,
Strălucitor în uraganul mortal
Faptele soților, fiilor, taților.
Acești copii nu sunt, nici mai răi decât noi -
Copiii vremurilor grele de război.
Răutăcios? Deci, sunt copii.
Copilăria este fără lepră?
Un aspect curios, ca o întrebare mare,
Pofta de cunoștințe, pofta de hobby-uri,
Nerăbdare pentru moralizare ...
A crescut cineva altfel?
Cum cântă! Și în ochii lor -
Durere pentru necazuri, bucurie pentru victorii,
Mândrie pentru Rusia și pentru bunicii,
Care și-au apărat patria de rău.
În fața morților și a celor vii - închinați-vă la pământ,
Poeziile strănepoților și cântecele nepoților.
Copiii se vor ridica, Doamne ferește, dar dacă
Inamicul va intra în război împotriva Rusiei.
Copiii cântă despre război
Am văzut întreaga planetă
În nori de foc și fum -
Slava ta este nemuritoare
Voința este indestructibilă.
Puterea ta este oțelul
Mișcat ca o avalanșă
Pe malurile Dunării
Prin piețele Berlinului.
Eram pe foc
Am dormit în zăpadă,
Mulți au îmbătrânit
Mulți au căzut pe câmp.
Multă amintire astăzi
Nu se poate restabili.
O nouă zi vine -
Cel vechi a trăit cu glorie.
Numai timpul nu îndrăznește
Scoate cuvintele din cântec
Doar sămânță bună
Iese iar și iar -
În rafturi și companii noi,
La copiii și nepoții noștri,
În noile dvs. campanii
În noi marșuri de fier.
Văd alte fețe
Baionetă și linia Charter.
Vechea glorie durează
Noua glorie se coace!
Armata victorioasă
Străbunicul meu
Mi-a spus despre război.
Cum au luptat într-un tanc
Ars în flăcări
Prieteni pierduți
Apărarea țării.
A venit victoria
În anul patruzeci și cinci!
Cerul de seară
Salutul victoriei.
Soldații ruși
Somnul nostru este prețuit.
Voi creste -
Le voi spune copiilor mei
Ca străbunicii lor
Am apărat țara!
Străbunicul meu mi-a spus despre război
La cutia de pastile spartă
Baietii vin
Adu flori
La mormântul unui soldat.
Și-a făcut datoria
În fața oamenilor noștri.
Dar care este numele lui?
De unde este el?
A fost ucis în atac?
Ucis în defensivă?
Nu mormăieți niciun cuvânt
El nu va spune asta.
La urma urmei, nu există nicio inscripție.
Mormântul este nerecomandat.
Să știi, în acea oră cumplită
Nu a fost timp pentru inscripții.
Femeilor bătrâne din jur
Băieții vin -
Află, întreabă-i,
Ce a fost odată.
- Ce s-a întâmplat?!
O, dragilor! ..
Rumble, luptă!
Soldatul a rămas
Unul înconjurat.
Unu -
Dar nu a renunțat
Armatei fasciste.
A luptat eroic
Și a murit eroic.
Unu -
L-am păstrat
Du-te, o companie întreagă! ..
Eram tânăr, întunecat,
Nu inalt.
Bea înainte de luptă
A fugit în sat,
A spus așa, ca,
Asta vine de la Urali.
Suntem noi înșine din inimă
Îngropat aici -
Lângă bătrânul pin,
Într-un mormânt nemarcat
La oficiul poștal al satului
Băieții vin.
Scrisoare recomandata
Voi găsi destinatarul.
Vor livra în capitală
Poștașii săi.
Scrisoarea va fi citită
Ministru al apărării.
Listele vor fi revizuite din nou
Se înregistrează ...
Și iată-le -
Numele, prenumele, adresa!
Și va sta într-o coloană
Nenumărați eroi
Un altul va deveni -
Postum,
Nemuritor.
O bătrână din Ural
Băieții se vor îmbrățișa.
O vor duce la fiul ei,
La mormântul unui soldat
Al cui nume luminos
Înfășurat cu flori ...
Nimeni nu este uitat
Și nimic nu este uitat!
Nume (Băieții vin la cutia de pastile spartă)
Soarele a dispărut în spatele muntelui
Soarele s-a ascuns în spatele muntelui
Rifturile râului sunt aburite,
Și în drum spre stepă
Din căldură, din căldura rea
S-au jucat gimnastele de pe umeri;
Steagul tău de luptă
Soldații i-au ferit de inamici cu inima lor.
Nu și-au cruțat viața,
Apărarea patriei - țara natală;
Învins, învins
Toți dușmanii în luptele pentru Sfânta Patrie.
Soarele s-a ascuns în spatele muntelui
Rifturile râului sunt aburite,
Și în drum spre stepă
Soldații sovietici au plecat acasă după război.
Alexander Kovalenkov
Când te-ai dus să lupți mortal
Când te-ai dus la o bătălie mortală,
Fii credincioși ai patriei,
Despre o viață pașnică și fericită
Ai visat în mijlocul războiului.
Ai salvat lumea de fascism,
Ne-ai umbrit cu inimi.
Plecă-te în fața ta jos, până la pământ,
Vă suntem veșnic datori.
Ai trecut eroic
Cu lupte în toți cei patru ani,
Ai reușit să-l învingi pe inamic
Și câștigați dragostea oamenilor.
Mulțumesc, tați și bunicilor,
Mulțumesc fraților și fiilor
Pentru darul tău de Ziua Victoriei,
Pentru sărbătoarea principală a întregii țări!
Anatoly Voskoboinikov
Frumusețea pe care ne-o dă natura
Frumusețea pe care ne-o dă natura
Soldații au apărat în foc,
Ziua de mai a patruzeci și cinci de ani
A devenit ultimul punct al războiului.
Pentru tot ce avem acum
Pentru fiecare oră fericită pe care o avem
Pentru faptul că soarele strălucește asupra noastră
Mulțumesc soldaților viteji -
Bunicilor și taților noștri.
Nu e de mirare că astăzi sună artificii
În cinstea Patriei noastre,
În cinstea soldaților noștri!
Alexey Surkov
Pentru decedat -
Pentru a fi invariabil la postare,
Locuiesc în nume de stradă și epopee.
Faptele lor de sfântă frumusețe
Artiștii vor fi arătați în tablouri.
În viață -
Onorați eroii, nu uitați
Să-și păstreze numele pe liste nemuritoare
Pentru a reaminti tuturor curajul lor
Și puneți flori la poalele obeliscurilor!
Mort și viu
Pantofi pentru copii
Înscris în coloană
Cu o îngrijire pur germană,
Zăcea în depozit
Printre pantofii pentru adulți și copii.
Numărul cărții sale:
- Trei mii două sute nouă.
„Încălțăminte pentru copii. Uzat.
Cizmă dreaptă. Cu un plasture ... "
Cine l-a reparat? Unde?
În Melitopol? La Cracovia? La Viena?
Cine a purtat-o? Vladek?
Sau o rusă Zhenya? ..
Cum a ajuns aici, în acest depozit,
În această nenorocită listă,
Sub numărul de serie
„Trei mii două sute nouă”?
Nu a fost altul
În toată lumea există drumuri
Cu excepția celui potrivit căruia
Vino cu picioarele astea
În acest loc înfricoșător
Unde au atârnat, au ars și au fost torturați,
Și apoi cu sânge rece
Ai numărat hainele celor uciși?
Aici, în toate limbile
Au încercat să se roage pentru mântuire:
Cehi, greci, evrei,
Francezi, austrieci, belgieni.
Aici pământul s-a absorbit
Mirosul degradării și al sângelui vărsat
Sute de mii de oameni
Diferite națiuni și clase diferite ...
A sosit ora calculului!
Călării și ucigașii - în genunchi!
Judecata popoarelor vine
Pe urmele sângeroase ale crimelor.
Printre sute de indicii -
Cizma acestui copil are un plasture.
Eliminat de Hitler de la victimă
Trei mii două sute nouă.
Serghei Mihalkov
Un băiat din satul Popovka
Printre drifturi și pâlnii
Într-un sat distrus la pământ
Un copil stă cu ochii închiși -
Ultimul cetățean al satului.
Pisoiul speriat este alb
O bucată de aragaz și țeavă -
Și atât a supraviețuit
Din viața anterioară și coliba.
Petya cu capul alb stă în picioare
Și plânge ca un bătrân fără lacrimi
A trăit în lume timp de trei ani,
Și ce a învățat și a îndurat.
Cu el i-au ars coliba,
Au răpit-o pe mama din curte,
Și într-un mormânt săpat în grabă
Sora ucisă minte.
Nu da drumul, luptător, puști,
Până să te răzbuni pe inamic
Pentru sângele vărsat în Popovka,
Și pentru copilul din zăpadă.
Samuel Marshak
Se părea că florile erau reci
și au dispărut ușor din rouă.
Răsăresc, care umbla printre ierburi și tufișuri,
a căutat binoclul german.
Floarea, acoperită cu picături de rouă, cuibărită de floare,
iar polițistul de frontieră întinse mâinile spre ei.
Și nemții, după ce au terminat de băut cafea, în acel moment
urcat în tancuri, trape închise.
Totul respira o astfel de tăcere,
se pare că tot pământul încă dormea.
Cine știa asta între pace și război
au mai rămas doar cinci minute!
Nu aș cânta despre nimic altceva,
dar mi-aș lăuda drumul toată viața,
când ar fi umilit o armată trompetist
Am tras alarma pentru aceste cinci minute.
Stepan Șchipachev
În vârstă de zece ani
Dungi albe încrucișate
Pe ferestrele colibelor strânse.
Mesteceni subțiri nativi
Se uită neliniștiți la apus.
Și câinele pe cenușa caldă
Îmbrăcat până la ochi în cenușă.
El caută pe cineva toată ziua
Și nu o găsește în mediul rural.
Aruncând pe un zipunishko zdrențuit,
În grădini, fără drumuri,
Băiatul se grăbește, se grăbește
La soare, direct spre est.
Nimeni într-o călătorie lungă
Nu l-am purtat mai cald,
Nimeni nu s-a îmbrățișat la prag
Și nu s-a îngrijit de el,
Într-o baie neîncălzită, spartă,
Trecând noaptea ca un animal,
Cât timp are el cu respirația
Nu mi-am putut încălzi mâinile reci!
Dar pe obrazul lui nu o dată
O lacrimă nu a ars o urmă
Trebuie să fie prea mulți odată
I-a văzut ochii.
După ce am văzut totul, gata pentru toate,
Căderea în zăpadă până la pieptul meu,
A alergat la capul său frumos
Un bărbat de zece ani.
Știa că undeva nu departe,
Poate peste acel munte,
El ca prieten într-o seară întunecată
Sentinela rusă va striga.
Și el, lipit de haina lui mare,
Rudele care aud voci
Spune tot ce au privit
Ochii lui ne-copilarici.
Serghei Mihalkov
Să fie pace
Cât de obosit de război în lume,
Soldații și copiii mici mor,
Pământul geme atunci când scoicile explodează,
Mamele plâng, iar comandanții batalionului plâng.
Aș vrea să strig: "- Oameni, așteptați,
Oprește războiul, trăiește cu demnitate,
Natura pier și planeta pier,
Pai chiar iti place ??? "
Războiul este durere, aceasta este moarte, acestea sunt lacrimi
Pe gropile comune sunt lalele și trandafirii.
Un moment impecabil peste lume,
Acolo unde guvernează războiul, nimeni nu are pace.
Vă îndemn, cu toții avem nevoie de el,
Fie pace pe pământ, va fi prietenie,
Fie ca soarele radiant să strălucească pentru noi toți,
Și nu există NICIODATĂ și NICIUNE războaie !!!
Olga Maslova
Felicitări bunicului
Ziua Fericită a Victoriei.
E chiar bine
Că nu era pe el.
Eram atunci, ca și acum,
Provocată vertical.
Deși nu a văzut inamicul -
Tocmai am urât-o!
A lucrat ca unul mare,
Pentru o crustă de pâine
Ziua Victoriei se apropia,
Deși nu era un luptător.
Am luat cu fermitate toate greutățile,
Plătit cu copilăria
Să trăiești și să crești în lume
Nepotul său este minunat.
Deci, în prosperitate și dragoste
Viață plăcută
Ca să nu văd războiul
Bunicul meu a salvat Patria.
Felicitări bunicului Happy Victory Day
De ce ești un pardesiu
ai grija? -
L-am întrebat pe tata.
- De ce nu rupi,
nu-l vei arde? -
L-am întrebat pe tatăl meu. -
La urma urmei, ea este și murdară și bătrână,
priveste mai atent
există o gaură pe spate,
priveste mai atent!
Prin urmare, îl susțin, -
tatăl meu îmi răspunde: -
de aceea nu voi rupe, nu voi arde, -
tatăl meu îmi răspunde: -
pentru că mi-e dragă,
ce este în acest pardesiu
ne-am dus, prietene, la dușman
și a fost copleșit.
Elena Blaginina
Nici atunci nu eram în lume
Când focurile de artificii au tunat de la capăt la cap.
Soldaților, ați dat planetei
Mai mare, mai victorios!
Chiar și atunci nu eram în lume,
Când este o furtună de incendiu într-o furtună militară,
Decide soarta pentru secolele viitoare,
Ai dus o luptă sacră!
Chiar și atunci nu eram în lume,
Când ai venit acasă cu Victoria.
Fie ca soldații să se slăvească pentru totdeauna
De pe tot pământul, de pe tot pământul!
Mulțumesc soldaților
Pentru viață, pentru copilărie și primăvară,
Pentru liniște
Pentru o casă liniștită
Pentru lumea în care trăim!
Mihail Vladimov
În luminiș, aproape de tabără
În luminiș, aproape de tabără,
Unde rozmarinul sălbatic înflorește toată vara
Se uită la drumul din obelisc
Infanterist, marinar și pilot.
Amprenta fericită a copilăriei
Păstrat pe fețele soldaților
Dar nu au încotro
Din asprimea militară a curmalelor.
„Aici, în același iunie verde, -
Un maistru în vârstă ne-a spus: -
Le-a luat, vesele și tinere,
Iar războiul nu s-a întors acasă.
În zori, apăsând mitraliere,
Soldații aveau să asaltă înălțimile ... "
Consilierul nostru fără vârstă
Am pus flori la picioarele noastre.
Vasily Fetisov
Ziua Victoriei
Bunicii s-au dus odată la culcare -
Ferestrele sunt toate întunecate
Și ne-am trezit în zori -
Este lumină în ferestre și nu există război!
Nu mai trebuie să-ți iei la revedere
Și nu văd în față,
Și să nu vă fie frică de raiduri
Și nu așteptați alarmele nocturne.
Oamenii sărbătoresc victoria!
Știrile zboară spre toate capetele:
Din față se duc, se duc, se duc
Bunicii și tații noștri!
Și amestecat pe platforme
Cu o mulțime zgomotoasă veselă
Fiii în uniformă militară
Și soții în uniforme militare.
Și părinții în uniforme militare.
Că au venit acasă din război.
Bună, războinic victorios,
Tovarășul meu, prietenul și fratele meu,
Protectorul meu.
Salvatorul meu este un soldat al Armatei Roșii!
Platon Voronko
Voi sta pe genunchii bunicului meu
Mă așez pe genunchii bunicului, șoptesc încet:
- Spune-mi, dragă bunic, și voi tăcea!
Voi asculta tot ce vrei să-mi spui
Și nu mă voi întoarce și nu voi întrerupe!
Vreau să aud despre război, cum ai luptat,
Cum ai salvat steagul într-o bătălie atât de îndepărtată!
Povestește-ne despre prietenii tăi militari, bunicule
Și arată fotografia galbenă din album!
I-a zâmbit nepotului bunicului și l-a lipit de piept:
- Vă spun despre toate, desigur, de când am promis!
Cum am supraviețuit războiului, cum am murit,
Câte mile au parcurs în noroi și praf!
Ca dușmani cu bătălii, am condus din țara noastră natală
Și nu au renunțat nici un centimetru - au supraviețuit, au putut!
Și acum sărbătorim Ziua Victoriei cu tine,
Numai în parada festivă la comandă: "În acțiune!"
Natalia Maidanik
După victorie
Odată ce copiii s-au culcat -
Ferestrele sunt toate întunecate.
Și ne-am trezit în zori -
Este lumină în ferestre - și nu există război!
Nu mai este nevoie să ne luăm la revedere
Și nu văd în față -
Se va întoarce din față,
Vom aștepta eroii.
Șanțurile vor fi acoperite cu iarbă
În locurile bătăliilor din trecut.
Mai bine în fiecare an,
Sute de orașe se vor ridica.
Și în vremuri bune
Îți vei aminti și îmi voi aminti
Ca din hoardele inamice de feroce
Am curățat marginile.
Să ne amintim totul: cum am fost prieteni,
Stingem ca niște incendii,
Ca și pridvorul nostru
Am băut lapte proaspăt
Gri cu praf
Un luptător obosit.
Să nu uităm de acei eroi
Acea minte umedă în pământ
Dând viață câmpului de luptă
Pentru oameni, pentru tine și pentru mine ...
Slavă generalilor noștri,
Slavă amiralilor noștri
Și soldaților obișnuiți -
Pe jos, plutind, călare,
Obosit, împietrit!
Slavă celor căzuți și celor vii -
Mulțumesc lor din suflet!
Serghei Mihalkov
Am urmărit un film despre război
Am urmărit un film despre război
Și mi-a fost foarte înfricoșător.
Obuzele au explodat, bătălia a tunat,
Și oamenii au murit.
Și bunicul stătea lângă el,
Și medalii pe piept.
Pentru că am fost cu țara
El a rupt puterea malefică ...
Calc medaliile cu mâna
Și îl pup pe bunicul meu.
Victor Turov
Toată lumea are nevoie de pace și prietenie
Lumea este cel mai important lucru din lume
Pe un teren unde nu există război
Copiii dorm linistiti noaptea.
Acolo unde armele nu zăngănesc
Soarele strălucește puternic pe cer.
Avem nevoie de pace pentru toți băieții.
Avem nevoie de pace pe întreaga planetă!
Ai nevoie de pace
Nimeni nu este uitat
„Nimeni nu este uitat și nimic nu este uitat” -
Inscripție arzătoare pe un bloc de granit.
Vântul se joacă cu frunzele estompate
Și coroanele adorm cu zăpadă rece.
Dar, la fel ca focul, există o garoafă la picior.
Nimeni nu este uitat și nimic nu este uitat.
Alexey Shamarin
Scrisoarea pe care am încercat-o
Scrieți fără pete:
"Te rog sa faci
Un cadou pentru bunicul meu ... "
Am fost într-o călătorie lungă
Salutări muzicale.
Dar acum a venit
Și bunicul meu m-a îmbrățișat -
Am venit la el într-o vacanță
9 mai
Piesa lui preferată
Prima linie.
Portretul bunicului
Bunica a pus comanda
Și acum este atât de frumoasă!
Ea sărbătorește Ziua Victoriei,
Amintindu-mi marele război.
Chipul trist al bunicii.
Există un triunghi de soldat pe masă.
Scrisoarea bunicului din față
O doare să citească și acum.
Ne uităm la portretul bunicului
Și aruncăm pixuri cu fratele nostru:
- Ei bine, ce fel de bunic este acesta?
Încă este doar un băiat!
Victor Turov
Ziua Victoriei
Sărbătorim Ziua Victoriei,
Merge în flori, bannere.
Toți suntem eroi astăzi
O numim pe nume.
Știm: nu este deloc ușor
El a venit la noi - Ziua Victoriei.
Această zi este cucerită
Tatăl nostru, bunicul nostru.
Și așa astăzi
Au pus comenzi.
Noi, mergând la o vacanță cu ei,
Au început să cânte un cântec răsunător.
Dedicăm acest cântec
Tatăl nostru, bunicul nostru.
Pentru patria noastră iubită
Slavă, slavă de Ziua Victoriei!
Abdulkhak Igebaev
Ziua Amintirii -
Sărbătoarea victoriei
Poartă coroane de flori
Ligatura vie,
Căldura buchetelor
Culori diferite,
Ca să nu te pierzi
Legătura cu trecutul.
Iar plăcile plângătoare sunt încălzite
Flori prin răsuflarea câmpului.
Acceptă luptătorul
Ca dar, toate acestea
La urma urmei, este necesar
S.U.A,
În viaţă.
Sărbătoarea memoriei victoriei
Fiica mea s-a întors odată spre mine:
- Tată, spune-mi cine a fost în război?
Bunicul Lenya - pilot militar -
A zburat un avion de luptă pe cer.
Bunicul Zhenya era parașutist.
Nu-i plăcea să-și amintească războiul
Și el mi-a răspuns la întrebări:
- Luptele au fost foarte dificile.
Bunica Sonya a lucrat ca medic,
Viețile au salvat luptătorii sub foc.
Străbunicul Alyosha în iarna rece
A luptat cu dușmani lângă Moscova însăși.
Străbunicul Arkady a murit în război.
Toți și-au slujit complet patria.
Mulți oameni nu s-au întors din război.
Mai ușor de răspuns la cine nu era pe el.
Cine era în război
Monument
Era în mai, în zori.
A fost o bătălie la zidurile Reichstagului.
Fata germană a observat
Soldatul nostru pe trotuarul prăfuit.
La stâlp, tremurând, se ridică,
Frica era înghețată în ochii albaștri.
Și bucăți de metal care fluieră
Moartea și chinul semănat în jur.
Apoi și-a amintit cum și-a spus adio vara
Și-a sărutat fiica.
Poate tatăl acestei fete
Propria sa fiică a fost împușcată.
Dar apoi, la Berlin, sub foc
Un luptător se târa, iar corpul său se proteja
Fetiță într-o rochie albă scurtă
L-a scos ușor din foc.
Și mângâind cu o palmă blândă,
O coborî la pământ.
Ei spun că dimineața mareșalul Konev
I-am raportat acest lucru lui Stalin.
Câți copii și-au întors copilăria,
A dat bucurie și primăvară
Privatii armatei sovietice
Oameni care au câștigat războiul!
... Și la Berlin, la o zi de sărbătoare,
A fost ridicat pentru a sta timp de secole
Monumentul soldatului sovietic
Cu o fată salvată în brațe.
El stă ca un simbol al gloriei noastre,
Ca un far care strălucește în întuneric.
Acesta este el, un soldat al statului meu,
Protejează pacea pe tot pământul.
